lunes, 30 de marzo de 2009

Encuentro Poético-Musical en Jerez de la Frontera -Cádiz


Os invito al Encuentro Poético-Musical que tendrá lugar el próximo día 4 de Abril a las 19:30 H. (Sábado) en la librería "LOS LIBROS DE LA FRONTERA", C/ Fernando Viola 3 (Junto al IES P. Coloma), de Jerez de la Frontera (Cádiz).
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El acto será presentado por MANUEL RAMOS NIETO.
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El cartel ha sido diseñado por José Luís Navarro que ha tenido el detalle de regalarnos su arte con la generosidad que lo caracteriza.

Si os animáis a difundir el encuentro, quién sabe si no veré más de una cara conocida por allí..

Gracias anticipadas..

Los participantes somos:

POESÍA:

Ana Espinosa
Carmen Valladolid
Sara Gutiérrez
Julio Asencio

MÚSICA:
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Alicia Parra (piano)*
Sara Granados (violín)*

* Alumnas de Grado Medio de Música de MUSICRY, Centro de Estudios Musicales



miércoles, 25 de marzo de 2009

Permanencia

Salvador Dalí
......me desnudo para ti
o me deslío efervescente

...............R
...............E
...............S
...............B
...............A
...............L
...............O
y me convierto en cosas

mujer - álamo
árbol – nube
silla
desvarío

cualquier pequeña apuesta
que me haga grande

me visto luego para ser
o me guardo resistente

EXTIENDO
lo hondo de la noche
para serme estrella
candil
o esa gran zozobra que todos sienten con la luna

estoy donde la mujer queda
y sobreviven los conceptos
ahí mismo
al borde algunos días
...........................................de tu mano

me dibujo para mí
y pongo un lápiz en tu boca
mi contorno no es exacto
si tú no participas

martes, 24 de marzo de 2009

Tempera(tu)r-As

Hache Holguín
letramuda.blogspot.com
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Son veinte grados los que suben
ensartándose en el pecho
...........................................por cada hebra un estado
...........................................y la aguja en cabriola
...........................................--- teje --- que --- te --- teje --
...........................................calles o gargantas


Son veinte caudales
que bajan nuestro brazos
haciendo nubes con los huesos

Si bajo a diez
y luego a cinco
hasta llegar a ausencia
prometo encontrar un traje
o más
por si un día los grados suben a cien
y nos pillan con el cuerpo ...des-
.........................................................es-
.................................................truc-
...........................................................tu-
..................................................ra-
..........................................................do

No hay alma que resista
maremotos en forma de espirales
por eso ofrezco estas manos
donde
grado arriba
grado abajo
la ternura sobrevive

Ha sido y es ayer
esta destemplanza que retorna
sacando las vísceras al aire

Son veinte grados los que bajan
mientras los brazos suben
cada tregua o escalón
con la firmeza del fuego

Se cultivan
veinte monstruos en la boca
o en la palma de la mano
..........................................Veinte puertas de salida
.......................................... más una para ti
...........................................porque el amor se declara

regreso
...........................................y nace

lunes, 23 de marzo de 2009

mie-2


Ayer vi a una niña delante de un tigre que, en vez de salir horrorizada, dijo “¡qué mono…!”, convirtiéndolo así en otra especie, o quizás restándole importancia.

viernes, 20 de marzo de 2009

Generosidad

Al abrir mi correo me llevé una sorpresa llena de color. Con motivo de mi "post" de ayer respecto al recital del próximo día 4 de abril en Jeréz de la Frontera, mi amigo José Luís Navarro (www.jlnavarropintor.com) ha querido regalarme una linda ilustración que me ha dedicado. Y no sólo eso, sino que sabiendo que es gracias a Ana Espinosa que ese recital es posible, también a ella le ha regalado un dibujo. Os dejo los dos dibujos para que disfruten del color y de la generosidad en este mundo tan lleno de egoísmos.
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Menos mal que existen seres-luz para que los demás no perdamos nunca nuestro rumbo.
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Aprovecho para darle las GRACIAS no sólo a José Luís y a Ana, sino a todos los que cada día siguen haciendo de la vida una SORPRESA agradable para los demás.
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Estoy convencida de que el mundo gira gracias a la generosidad de los que lo habitamos.
Generosidad y Ternura.
Un abrazo lleno de ambas cosas.

Mi regalo:



El regalo para Ana Espinosa:

jueves, 19 de marzo de 2009

Tesis Numérica

En la próxima feria del libro de Sevilla que se celebrará en del 15 al 24 de Mayo, se presentará el libro "Poéticos maullidos" de la editorial Umsaloua, que recoge una Antología de poesía sobre el gato.
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En esta antología tengo el privilegio de participar gracias a la generosidad de Inma, su directora, que me invitó a participar sin apenas conocerme, junto a otros compañeros, con el pequeño relato que os dejo y con la fortuna de contar con Paula Elissambura para la ilustración (http://elissambura.blogspot.com) como ya va siendo habitual en mis trabajos.

Tengo que deciros que este cuento en el libro irá más reducido por exigencias de los espacios. Así que os dejo igualmente las dos versiones. Incluso Paula ideó dos versiones del personaje. La primera es la que írá en el libro.


Espero que disfruten con estos maullidos...



Tesis Numérica
(Versión libro)







Mil quinientos gatos en el baile. Seis mil huellas en la alfombra. Sólo uno diferente. Godofredo parecía volar. Aprendió a leer en la biblioteca de la Sra. Bolipampe. Mil cuatrocientos noventa y nueve gatos de siete vidas. Él, con veinte estanterías y una vida extra en las nubes. Godofredo y un secreto. Dos amigos y diecinueve excusas para leer. Se veía mal que no cazara. Discurría tretas bien argumentadas. Preparaba la excusa número veinte. Veinte excusas como cuentos. La Sra. Bolipampe poseía un marido al que ocultaba el secreto. El día del baile Godofredo lamentó tanta letra devorada que no servía para maullidos tan grotescos. Las gatitas le hicieron cientos de carantoñas y pretendieron llevarlo por los cinco jardines de la villa. Antes de dos maullidos, Godofredo había coronado los ciento cincuenta escalones que lo separaban de la calle sin mirar las cuarenta puertas de la casa. Se dio cuenta doña Bolipampe de la tristeza de su gato. Puso un anuncio en la prensa: “Se busca amante para gato intelectual con fines serios”. Godofredo sigue triste. En ninguna oferta recibida aparece una gata. Godofredo lee en el periódico una estadística desoladora: “Sólo uno de cada tres mil anunciantes consigue pareja por este medio. En caso de ser un animal el solicitante, los números empeoran: uno entre un millón” Qué poco le pareció en ese instante un baile de mil quinientos…


Tesis Numérica
(Versión Original)


Mil quinientos gatos en el baile. Seis mil huellas nada más pisar la alfombra. De todos, sólo uno diferente. Godofredo no andaba, parecía volar. Aprendió a leer en la biblioteca de la Sra.Bolipampe. Cuanto más leía más volaba. Mil cuatrocientos noventa y nueve gatos de siete vidas. Y luego él con veinte estanterías, millones de letras por leer, ya leídas y una vida extra allá en las nubes donde siempre andaba su cabeza. Godofredo y un secreto. Dos amigos y diecinueve excusas anotadas para sus momentos de lectura. Se veía mal que no saliera a cazar grillos o rebuscar en la basura. Leía inventando tretas bien argumentadas. Preparaba la excusa número veinte. Debía ser la mejor. Veinte excusas como cuentos. Así se convirtió en cuentista. La señora Bolipampe tenía un marido al que ocultaba el secreto. Dos amantes a los que puso en guardia. Uno en contra. Otro a favor. El día del baile Godofredo lamentó tanta letra devorada. No servía para comunicarse con maullidos tan grotescos. Al bailar, las gatitas le hicieron cientos de carantoñas y pretendieron llevarle a pasear por los cinco jardines de la villa. Antes de dos maullidos, Godofredo había coronado los ciento cincuenta escalones que lo separaban de la calle. Huyó sin mirar las cuarenta puertas de la casa. Se dio cuenta doña Bolipampe de la tristeza de su gato. Puso un anuncio en la prensa: “Se busca amante para gato intelectual con fines serios”. Godofredo sigue triste. Todas las ofertas recibidas vienen firmadas por y para el hombre de la casa. La señora anda fulminante para esconderlas. Nada dicen de gatas. Godofredo se limita a leer el periódico y ha visto una estadística desoladora: “Sólo uno de cada tres mil anunciantes consigue pareja por este medio. En caso de ser un animal el solicitante, los números empeoran: uno entre un millón” Qué poco le pareció en ese instante un baile de mil quinientos…



Mundos Ocultos

El próximo día 4 de Abril estaré por Jeréz de la Frontera (Cádiz) , participando en un recital junto a Ana Espinosa (http://pintandoversosii.blogspot.com) en la Librería "Los libros de la Frontera" (http://loslibrosdelafrontera.blogspot.com) El recital será sobre las 19:30 h.
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Ella organizó todo y ha tenido la generosidad de invitarme. Me ha pedido una poética para ese día, ya que la persona que me presenta quería saber un poco quién es esta Madame Guignol. Os dejo con el texto que envié como carta de presentación. Espero que os guste y sobre todo que pueda ir acompañada por alguno de vosotros para pasar un día estupendo en Jeréz. Estáis todos invitados.
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Los que me conocen saben que compartir es lo que mueve la humanidad que contiene esta Madame.
Irma Gruenholz

Poética

Con sólo tres frases conseguí que un niño aburrido, cabizbajo y malhumorado creyera que cada dedo era un país. No me entendió. Dudó. Me miró incluso más enfadado aún. Y frunció el ceño.

Y ahí es donde encontré la rendija para colarme. En cada arruga de esa frente de niño-viejo hallé un camino para llevarlo de paseo por todos esos territorios que antes no veía.

Diez países en sólo dos manos pequeñas. Bueno, doce, porque conforme fuimos hablando de cada uno de ellos, él quiso que en la palma de cada mano habitaran seres mezclados de cada país y que le pusiéramos otro nombre. Así que en cada una, un país central y cinco alrededor, como si fueran satélites. Quiso también que sus ojos fueran las lunas de sus manos. Estuvimos de acuerdo en esto sin problemas.

En menos de media hora sus arrugas desaparecieron y comenzó a brillar como un charco.

Miro hoy en la memoria cómo caminaba hacia su casa. Su cuerpo erguido de emoción. Sus pasos firmes al saberse dueño de un universo semejante. Con cuidado extremo se metió las manos en los bolsillos, giró la cabeza, sonrío y puso en cuarto menguante una de sus lunas.

Así supe que la metáfora y la medicina tienen muchas cosas en común. Que yo quería ser metáfora.

Realmente en aquél instante yo no sabía cómo se llamaba aquello. Sólo tenía cuatro años y el niño-viejo, quizás siete.

Todo comenzó así:

Me senté a su lado y le dije
“Tienes las manos muy sucias. La gente que vive en cada dedo se enfadará. Mira, ponlas cerca de tu oído y escucha cómo hablan”

miércoles, 18 de marzo de 2009

Destinos

Collage de Matías Reyne



Alguien perdió su mano. Viajó semanas y cayó.
Durante días todo fue susto. Las aves no se aproximaban
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Meses después, el nido quedó pequeño. La mamá águila se acostumbró a dar gusanos y carne de forma equitativa a sus polluelos. La mano comía con un poco de escrúpulos.

Un año más tarde contempla como otros hermanos nacen y poco después vuelan y se van. La mano mira su espalda y nada. No hay asomo de alas. Pero está decidida. En las próximas clases de vuelo de su madre adoptiva, se tirará del nido.

Cuando formaba parte de un hombre leyó “somos lo que comemos”. Hoy lo recordó. Así que después de años comiendo como un águila está segura de poder volar.

martes, 17 de marzo de 2009

Folículos


Veo la lámpara
dando a luz

De la matriz
brotan signos
que mi sombra futura
precipita
por el dorso del aliento

Soy tapia y necrópolis
y cuando el viento es quien decide
me vuelvo paradoja
agarrada a la inocencia
de una lengua y un contorno
iguales a los pájaros

Me preparo a mirar
mis células sin idiomas
porque allí se revelan
las leyes del símbolo

Seré la tierra nuevamente
cuando el mar hecho tiras
no desee ser mi sangre
ni humedal en mis glándulas

Nadie sabe cuándo comienza la muerte
sólo llega
sin pistas o croquis precisos
sin balcón para el salto

Hoy dibujo con las letras
un lugar para mirarme

Me asomo al hipocondrio
que convertí en ventana
con la magia del poema
y debajo me insinúo
...........................................Partiendo
...........................................Partida
...........................................Par
...........................................Y Sola

Diviso la lámpara
y alguien que llega
a presenciar el parto

jueves, 12 de marzo de 2009

Se buscan CADÁVERES

Ilustración enviada para este cuento por J.Luís Navarro
Cuento Finalista en el Concurso "El canto de las Sirenas" de microrrelatos


SE BUSCAN CADÁVERES
 

de vientre poco hinchado y olor soportable, leyó en un periódico que parecía invocarla. Cadáveres para estudios anatómicos. Margarita anotó los datos en su agenda. Reunía el requisito.
Desde ese día Margarita tuvo su sonrisa florecida. Leía cada mañana la dirección donde debía dirigirse; tachaba y anotaba en la página siguiente razonando para sus adentros que daba igual un día que otro, si total ya estaba muerta y por fin tenía un plan. Nunca lo creyó posible. Cuando iba de viva su rumbo nunca fue seguro. Qué bien que hubiera muerto.

Margarita compraba, se preparaba ricas comidas, se vestía cada día con más colores y seguía su ritual de tachar y anotar en el diario el día exacto para donar su cuerpo a la ciencia. No veía mal postergarlo: si su cuerpo tenían que verlo numerosos estudiantes de ojos lascivos e inquietos, quería ser una muerta bien guapa de contornos redondos. Si se presentaba flaca la rechazarían. No imaginaba para qué iban a querer a un cadáver con las carnes pegadas a los huesos. Así no se investiga bien, estaba convencida. Así que ella, constante en preámbulos, compró cremas hidratantes para evitar que se le rompieran los tejidos al primer roce de bisturí: algo imperdonable. Masajeaba todas las zonas donde sospechaba estaban los órganos principales contemplándose en el espejo. Sentía un cierto cosquilleo imaginándose desnuda debajo de tantas manos y miradas.

Sólo tenía una duda. No sabía por qué parte comenzarían. Así cada día iniciaba sus masajes por zonas diferentes descubriendo un placer nunca sospechado. Le excitaba inventar monólogos internos de cada uno de sus cirujanos y adivinar que todos hubieran querido conocerla en otro contexto. Una pena, pensaban todos, que un cuerpo tan maravilloso no haya estado entre mis conquistas. Y Margarita llegaba a un estrepitoso orgasmo, que para estar muerta, no estaba nada mal.

Estaba tan guapa de muerta Margarita, que hasta le salían novios. El panadero y el chico del kiosco la piropeaban mirándole las piernas. Deseó haber muerto mucho antes. Si llega a saber que todo era tan fácil le hubiera pedido al idiota de su novio ser abandonada hacía años. Morir era ventajoso, quién se lo hubiera dicho… Y como siempre tuvo buen corazón siguió alargando la cita con la ciencia y se puso como tarea escribir un libro sobre cómo morir para pasar a mejor vida. Y reía porque por fin entendía la frase. Compartiría su secreto: de muerto se es más feliz, sentenció.

Con su manual escrito, recién firmado, se pintó y perfumó dando por concluida su etapa de muerta improductiva. El instituto de anatomía no estaba lejos. Pensó en comer. Era tan metódica que creyó que si el estómago estaba lleno, más materia para estudiar.

A las cinco de la tarde, Margarita estaba llamando al timbre. Tardaban en abrirle y se entretuvo observando el edificio. Justo al lado de la puerta leyó un cartel que decía:

HASTA NUEVO AVISO 
NO ACEPTAMOS MÁS CADÁVERES 
Disculpen las molestias
Gracias

CLIMA-2


Cada día me doy cuenta de lo poco que sé de las cosas "bloguísticas". Por esta razón no sé si es o no costumbre copiarse a sí mismo. Es decir, coger un texto ya colgado como "post" en mi propio blog y rescatarlo para subirlo casi un año después. Quizás sea delito o alguien se de por ofendido o vete a saber qué...


Pero al ser de mi propia autoría, ser mi primer texto colgado aquí y sentirme hoy reflejada en él con auténtica similitud, he decidido saltarme todas las leyes y colgarlo de nuevo.


Os dejo con este estado y estas letras. Aquí hoy no llueve, pero no siempre llueve por fuera, ¿verdad?


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CLIMA-2

Ayer abrí este blog. Hoy encuentro un correo en mi buzón donde se me ofrece colaborar en otro blog de Brasil. Sólo un día y mis palabras cruzan el agua que nos separa, la tierra de otro lugar que ni siquiera he visitado.

¿Cómo se puede llegar en tan poco tiempo a tantos lugares? Se pregunta mi mente a pesar de saber algo sobre Internet. Igualmente se pregunta este pequeño cerebro que me domina… ¿Cómo es posible no llegar a quién amas pero puedes llegar a Brasil?

La vida de las cosas. De los objetos. De lo que está inerte pero se ve. El amor no se ve. Uno no puede darle forma. Se tiene o no se tiene. Te despedaza o te nutre. Y lo malo de nutrirte es lo huérfana que quedas cuando llega el despedace.

Malos tiempos… como decía la canción… Malos tiempos…

Miro el cielo y quiere estrellarse. Quiero decir, dejarse caer sobre las vidas que nada saben y que caminan como si lo supieran todo. El cielo se llueve a sí mismo. Se concentra en pequeños pensamientos cristalizados. Y cuando ya no puede más, cae.

Ahora parece que comienza el llanto.¿Por qué razón sentiré que llora por mí? ¿Qué tendrá el clima para que se sienta esta simbiosis? Seré nube o rayo o gota.La mañana gris me pertenece. Así mi alma. Gris.

Han llegado las ausencias. No sé dónde ponerlas ni qué decirles para que se vayan. Lo que realmente necesito es una caja llena de presencias. Una habitación. Un campo lleno. Y mi cama. Mi cama llena de presencia tuya. La que ya no quieres dar. La que te llevas desahuciando la casa que soy. Sin aviso. O con todos los avisos pero yo ciega.

Quizás el cielo quiera estrellarse en plano metafórico. Ser límpido. Ser noche. Tener luces palpitantes. Darnos en qué pensar. Decirnos constelaciones. Pero hoy no puede. Su estrellarse será opaco y vendrá frío. Puede que otro día la luz. Hoy no.

Llegué a ti
Vengo de.
Fuiste.

martes, 10 de marzo de 2009

Alimentos Impropios


------(¿quién no quiso alguna vez, pasar por la garganta, litros de agonía?)


Tengo que comerme las uñas
o el teléfono
El doctor lo dijo
entre sonrisas llenas de huecos
por donde caben ternuras

Debo ingerir astronomías
enciclopedias
muchos “tú”
un poco de mí
y una lista infinita de apellidos ásperos

Por si suena a poco el malabarismo
también me llevo en la receta
frigoríficos y lavadoras
para tomar entre comidas
ayudados con fregasuelos

Cuatro veces al día
beberme la ilusión bien colada
sin dejarla reposar
más que dos abrazos
o tres descuidos

Entre tanto y tanto
me recomienda el médico
que me dedique a la carne
y sobre todo al jamón
Que ni uno ni otro
vengan embotellados
sino rojos y vibrantes
como recién muertos
o nacidos

Me faltan en la sangre
no sé qué sustancias
que me hacen indiferente
a jeringas o alegrías
que no lleven un nombre

Por eso te busco
entre barullos de hospitales
o debajo de la fiebre
intuyendo que el doctor
ni pensó
que sólo con besarte
se me vitamina el cuerpo


Rebosar llenita de artilugios
---------y vomitar tanto efecto secundario
-------------------------------------me pide
-------------------------------------lo hago

Asumir el cambio de dieta
comerme las idas y venidas
de tu corazón al mío
y hacer del deseo un conjuro

Eso dijo el médico
mientras inventaba el justificante
donde sólo puso la fecha
debajo de un destino que temblaba

Dormí con los prospectos abrazados
y son tantas las indicaciones
que prefiero morir si no estás
que sanarme para tener
la armonía de la lechuga

Tengo que comer de todo
--------------------------Si
-----------------------------de todo menos cristales
-----------------------------o trocitos de pensamientos
-----------------------------que no hayan florecido

jueves, 5 de marzo de 2009

Oficios


Te bañas con la idea
que acomoda tu antifaz
mientras sueltas más hilo
del que cabe en la luna

-------------------------Eso le digo a mi vientre
-------------------------cuando se hace involuntario

Me faltan las manos
para decirlo todo
aunque parezca que soy
de imágenes luciérnagas

-------------------------Percibo que me dice
-------------------------la luz de mi garganta

Arrullarte
una sílaba tras otra
por si no bastan los besos
ni la montaña de bálsamos
que llevan mi sangre a tu yema

-------------------------Leo tu nombre y te tiemblo
-------------------------como árbol que fui
-------------------------allá
-------------------------en otro lugar
-------------------------cuando mi cuerpo era alma
-------------------------y era ajeno al presagio

Una escala de dos
grita por mi pelo

------------------------dice que te agarres
------------------------no me sueltes
------------------------no decaigas
------------------------tenme
------------------------ven
------------------------

La constancia del Agua - Jorge de Arco

He tenido la suerte de tener en mis manos el libro "La constancia del Agua", de una forma totalmente generosa por parte de Jorge DE Arco, que sin conocerme apenas, sólo por algún correo referente a la revista que dirige, Piedra del Molino, ha tenido el tremendo detalle de dedicarme su libro y enviármelo por correo.



No sólo su gesto es generoso. También lo es su poesía. He disfrutado sabiéndome parte de ese agua universal de la que todos estamos formados. Sus metáforas parecieran líquidas, a veces húmedas.

Cuando se adentra en la parte más carnal o erótica de la palabra, a mi, personalmente, me aparecen cuerpos como mares. De nuevo el agua.

Gracias Jorge. Sigo disfrutando de este libro porque igual que las olas, al pasar las páginas, lo arrastrado siempre es agua pero nunca idéntico.

Este libro tiene movimiento. Os dejo un poema de su libro:



ALONDRAS DEL PECADO


Esta lumbre silente en mi garganta,
esta febril memoria de tu carne,
es el fugaz abismo que me asoma
a la sed de tu lengua.
Me golpea la noche porque no estás aquí,
en este helor de viento que derrota
cuánto soy, cuánto tengo.
Tan lábiles mis ojos, ya ves, no se acostumbran
a la retina del ayer posible,
al latido del alma que desata
los mastines ardientes de mi acucia.
Pues yo, que fui testigo
del delirio que almendra
tu piel más tentadora en el invierno,
me digo si estaremos del lado fiel y mismo
que surcan las alondras del pecado,
o si quizá sabremos
del tacto desvelado de las lunas
en donde la traición brilla sin gloria.


-------------------------Jorge DE ARCO----------------------------------------
del libro "La constancia del agua

BIOGRÁFÍA
Jorge de Arco (Madrid, 1967). Licenciado en Filología Alemana por la Universidad Complutense. Ejerce como Profesor universitario de Literatura Española para Extranjeros en la capital de España. En Junio de 1993, le fue concedida por el Ministerio de Cultura una Ayuda a la Creación Literaria, en la modalidad de Poesía con la que publicó su primer libro, Las imágenes invertidas. Posteriormente, aparecería Lenguaje de la culpa, “Premio Ciudad de Alcalá” y en 2000, el poemario De fiebres y desiertos, “Premio Comunidad de Madrid”, editado por Visor. Ha obtenido otros galardones poéticos como el “Fray Luis de León”, “Santa Teresa de Jesús”, “Villa de Aoiz”, “Vicente Aleixandre”, etc. Ejerce la crítica literaria en distintas publicaciones de ámbito nacional e internacional. Está incluido en diferentes Antologías Poéticas como La voz y la escritura, Los 33 de radio 3, Milenium y Un siglo de sonetos. Ha traducido poesía alemana, inglesa e italiana. Es Director de la Revista de Poesía “Piedra del Molino”.


martes, 3 de marzo de 2009

Caminos al So(l)n




El pasado día 28 de Febrero, dentro del programa de Actos organizado por el Exmo Aymto de Aznalcazar para la celebración del Dia de Andalucía, tuvo lugar un recital poético en Aznalcázar por parte de poetas de la Asociación Artístico Literaria Itimad y otros colectivos de la zona. Representando a Itimad en esta ocasión, estuvieron Ana Villalobos Carballo y Carmen Valladolid Benítez (Madame Guignol) y también colaboraron con nosotros las poetas Rosa Desastre y Sara Castelar Lorca.

Os dejo con el escrito que para esta ocasión leí y que está dedicado a aquellos seres que en su momento tuvieron que irse de esta tierra. A su memoria y los descendientes que aún sienten parte de este trocito de luz, dentro de sus genes.




Un día 28 me propusiste llevarte mi cuerpo.
Y dije “sí”.
Un sí que tomó forma el día 29.
No hubo que pensar. Simplemente dije “sí”.
Un “SIIIIIII…” suave y melodioso.
Y tú, que aún eras un misterio, contestaste con un alegre “Gracias Madame”.
Desde entonces me tienes.

Hasta aquí todo parece una escena soñada. Lo que tú no sabías era el poder de mi máquina “destripa-anónimos”. Puse el botón en “on” y le di la máxima potencia cuidando mucho los grados, porque podía ser que tú no fueras un ser cualquiera, podría ser que vinieras de tierras cálidas y mi pobre instrumento subiera de temperatura.

Cada día lo miré buscando un resultado. Y un día llegó. Llegó tu informe. Resultaste un extranjero. Pero un extranjero de sangre andaluza. Poco me había importado hasta esa fecha qué sangre corre por las venas de nadie. O más bien, sólo sentía curiosidad anatómica.

Me contaste de tus abuelos. De esos “viejos”, como tú los llamas, que habían llegado tan lejos para plantar la simiente de la que tú luego nacerías. No quieres olvidar tus raíces, no puedes. Un día te vi de niño vestido como hombre. Allí, en un patio andaluz, en pleno continente americano. Es extraño como los patios de aquí, el de la casa de mis abuelas o mis padres, siempre me atraparon. Te sentí llorar en este hoy, cuando ya has conseguido esa “adultez” que no es la deseada. Sí, te sentí rebosando nostalgia. Añoranza quizás de una tierra que nunca pisaste. Ahora entiendo que haya gente que cuando emigra, necesita llevarse tarros con arena.

Me confiesas no tener intención de vivir en esta tierra. Dentro de esas palabras se van alojando, sin tu saberlo, las ganas de conocerte aquí. No podemos ser los mismos si lo que olemos o pisamos o comemos, es distinto. En ti viven dos hombres. La dualidad de dos sangres sin color. En los genes te viven presentimientos distintos: unos te aromatizan con los viñedos que nunca conociste y casi te conviertes en vino sin remedio; otros, aparecen en forma de palabras que aquí, en Andalucía ya fueron quedadas en desuso o en acentos que dan baile a las palabras.

Eres el eco de una muchedumbre que aquí moría de hambre. Un hambre que también era miedo. Un sueño que sólo lejos podía cumplirse. Ese eco-niño que ahora necesitas ser, vuelve a soñarse andaluz, cada noche, en cualquier naranjo que asome a una ventana. Lástima que olvidemos que los que ahora llegan, no son más que el reflejo de lo que fuimos aquí, seres sin horizonte… Y quién sabe si no volveremos a serlo…

Te dejaron un legado geométrico en las manos. Si se pudieran unir todas las piezas que tus manos artesanas han fabricado, te aseguro, que unas sobre otras, darían forma delante de los ojos, a un auténtico palacio del Al-Andalus.

Quizás lo único importante de ser y sentirse andaluz, es lo mismo que ser y sentirse de cualquier lugar. Es decir, saber compartir, venga de donde venga la sangre.


Un día 28 te propongo que traigas tu cuerpo
Si dices sí, un SIIIII… suave como el mío, quién sabe si no estaremos dando paz a todos esos seres que nunca volvieron a respirarse aquí.
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lunes, 2 de marzo de 2009

CIEMPIÉS

Crisálida
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Soy una fila de cajas
me conocen los vocablos
de cuando fui rito y fragmento

No quepo en la de ayer
medio cuerpo se resiste
y gatea
por la escalera de yoes
hasta llegar a la cripta

La caja del mañana
es de borrosa etiqueta
como todo embrión
de cualquier umbral de sí

Una caja color plata
me ha sorprendido hoy
llamándome en un sueño
con el idioma del barro

Ya le dije
que tú eras mi caja y pronóstico
haciéndome distraída a su reclamo

Y ella nada.
Que me quiere al despertar
decía

Voy
y despierto
entre cartones grapados
de donde huyeron las formas
y una letra distraída
quiere pintar al tiempo
que ella supone suyo

Me filtro por dentro
y esta caja no resiste
tanta nube en su interior
sin estar plastificada

Soy una fila de cajas
no conozco sus esbozos
ni cómo la risa las rompe
o la voz las transparenta

Me intercalo con ellas
----------------------------sin ellas
---------------------------------------contigo
-------------------------------------------------sin mí

En este destierro de gotas
que parecen
----------------o son
-----------------------ojos que lloran solos
me aplico resina para inventarme
o formulo del papel
a la Mujer-Crisálida