Madame Guignol

Cartapacio Tragaldabas

2012-01-11T05:54:00.000-08:00

Video de apoyo a taller de Animación a la Lectura. Forma parte de la clase donde se trabajan la importancia de la palabra tanto escrita como hablada, la imaginación y la posibilidad de crear historias con lo cotidiano.
Se fomenta la observación de nuestro entorno con la idea de convertirlo en nuestro particular Universo. Se pretende que todos tengamos un Cartapacio (Carpeta) repleto de posibilidades, recursos, instrumentos... que bien manejados, nos ayuden a cocinar cuentos, poemas, historias y personajes.

Si como monitores, somos capaces de contagiar entusiasmo por la creación y la lectura, estoy segura de que los niños que estén cerca de nosotros, también lo tendrán. O al menos, sabrán que existe esa posibilidad y quizás en el futuro, apliquen la creatividad en otras facetas de su vida.

Está realizado con amor y entusiasmo, pero sin duda se puede mejorar bastante. Es una primera toma de contacto con algunos proyectos que rondan por mi cabeza. Irán saliendo... y los iré compartiendo con vosotros.

Gracias por seguir ahí.

Besos

Cartapacio Tragaldabas - Madame Guignol

Nota: Todas las imágenes son propiedad de sus autores respectivos, ya que fueron sacadas en su mayoría de internet, y no he podido conseguir sus link para añadirlos como siempre hago. Quede esta nota, para confirmar que sin ellas, mi texto, mi voz y el montaje, no hubieran sido posibles, o hubieran quedado cojos.

La otra Lotería

2011-12-22T05:50:00.000-08:00

http://www.jochemvanwetten.nl/gallery.htm

Esta madrugada comenzó el invierno.

Y aunque tenemos este sol impertinente deprimavera, lo sabemos. Intuimos que detrás de los grados, apenas se apague sufoco, llegará la tarde-noche cargada de posibles inviernos. Nos acurrucamos enla idea para luego hacerlo en el brasero, en los guantes, los gorros y en losotros.

Algo así me pasa con la Lotería. Ha llegado.No tengo ni una sola participación, y ese dinero se escapará una vez más de misuerte, puesto que ni siquiera lo he buscado. Pero… hoy día 22 de diciembre…día de bombos, espumas y llantos, vislumbramos que tenemos otras loterías, queno fueron compradas, que alguien nos regaló y que ¡TIENEN PREMIO…! ¡NUESTROPREMIO!

Se habla mucho de la Salud. Y cómo no. Sinvida sólo hay muerte. Con enfermedad la vida nos parece tan traicionera, quepodemos llegar a estar muy enfadados; a sentirnos poco afortunados. Así que sí,tener Salud es una lotería. Pero la SALUD,con mayúsculas y subrayada, no sólo es la ausencia de enfermedad… No. Es mucho más.

Ayer por alguna razón que escapa a miscábalas, me sentí premiada. Me anticipé a la Lotería. Me llegó la fortuna sinnúmero, aunque sí con un poco de azar. El azar que tenemos todos al nacer. Elque no tienen quienes nacen en lugares aniquilados o en hogares donde no losdesean. Y pensé en las amiguitas de mi calle. De cuando yo era pequeña. Recordésus caras, sus casas, sus familias… Luego llegó a mí un dulce canto. Y me inundó una sensación de AGRADECIMIENTO quehasta hoy no había sentido con tanta fuerza. Recordé la canción “Gracias a lavida…” y tuve que aguantarme las lágrimas.

Y yo… que lloro tanto, extrañada por tenerlágrimas alegres, vi salir mi corazón del pecho. Lo vi literalmente. Salíalleno de nombres, de recuerdos, de momentos, de sonrisas, abrazos, besos,chocolates, macetas, semillas… Salió de mí, acorazado de ladrillos pero sinllaves en las puertas; redecorado una y otra vez por las personas que me hannutrido; reinventado en cada agujero, en cada resquicio. Yo lo vi salir. Lojuro (aunque mi abuela diría… “Niña, nojures, que es costumbre muy fea…”)

Tengo un poema titulado “LA MARI” quecomienza diciendo:

“Si por ejemplo yo fuera la niña deenfrente…”

Y de ahí mi reflexión. Porque dehaber nacido siendo “la niña de enfrente”, yo no hubiera tenido la familia quetuve, sino la suya, o cualquier otra.

Quizás lo digo poco a las personasque tendrían que saberlo. Quizás nos da vergüenza decir que lo que somos no essólo un montón de venas llenas de información genética, que lo que somos ypodemos ser, tiene más que ver con la educación que recibimos. A veces no nosdamos cuenta (e incluso rechazamos) aquello que nos hace parecido a nuestrosantepasados familiares. Y sin embargo, eso somos.

Hoy, en esta Lotería que me hatocado, sólo puedo decir con palabras enormes GRACIAS.

No cambiaría a mi familia por nadadel mundo. Por nadie del mundo. Por ninguna otra lotería. Por ningún dinero nipremios ni cargos o cielos prometedores.

Son ellos, los que a fuerza dedarse, me construyeron. Los que han hecho posible que la vida me sea dada, quemi corazón sepa distinguir entre el bien y el mal. Los que aportaron lassemillas, las preguntas, las negativas incluso, para que yo hoy sepa quién soy,lo que no quiero llegar a ser, y lo que tantas veces me sorprende… ESAMARAVILLOSA CAPACIDAD QUE TENGO PARA IMAGINAR MUNDOS POSIBLES LLENOS DEPERSONAS DE VERDAD. SIN ARTILUGIOS NI ARTIFICIOS.

Hoy, me siento bien. Y hacía muchoquizás que eso no pasaba. La vida aprieta y nos ciega. Olvidamos lo esencial:sólo estamos aquí un ratito de nada. Alguien nos trajo a este mundo estrecho,pero seguro, seguro… seguro… que todos hemos tenido cerca a personas que hanintentado hacernos el mundo MÁS GRANDE… MUCHO MÁS GRANDE.

Por una vez en mi vida (en estaparcela al menos…) lo que tengo es lo que quiero. Así pues, la vida me sonríe,me ha sonreído incluso cuando yo no me daba cuenta, y me sonreirá siempreporque nací y crecí rodeada de SERES NOBLES Y AUTÉNTICOS cuyos corazones meenseñaron que para echarle valor a la vida, es imprescindible no perder ni lasonrisa ni la ternura.

Abro mi botella de champán, brindo portodos ellos y ustedes, y siento de corazón que hoy me ha tocado la Lotería. Laotra lotería: me di cuenta de lo muchoque tengo que agradecer y pienso hacerlo.

¡FELICES DESCUBRIMIENTOS!

http://www.jochemvanwetten.nl/gallery.htm

Co.orden(H)adas

2011-11-20T11:48:00.001-08:00

Gabriel Pérez Raventós

http://gabiperezraventos.blogspot.com/

Tocado/Hundido

	A	B	C
1	eso digo Columpio y en él la risa	Caracola dice alguien en la calle	tenderete tenderme tengo que Gritar
2	dibujo para no decirme o pedir un Rescate	anoto Mañana llueve ¿lo digo…?	un número escucho con Cáscara y sin nombre
3	no digo que la tarde Estrangula lo sé	Rebosa eso digo eso creo decir	sí, defiendo el Hueco de lo no dicho
4	Ternura otra palabra que apunto para callar	chillo Hueso y agujeros que jamás dije	hablo eso Pienso pero no

OVÁRIK-S (Día Internacional de la Mujer 2011)

2011-03-08T11:47:00.000-08:00

Mujeres. Las de boca muda, pequeña. Las que miro desde el recuerdo y las que dejaron el rastro en la genética. Las que me acompañan en el espejo. Aquella que nunca se alejó del luto: el de afuera o el de la garganta llena de matices sordos. La mujer pantera, que a pesar de sus diferentes nominaciones, eternizó sus uñas largas. Y ellas, las recién casadas con la ignorancia; las que creían en sueños... las mejores apostando en aquellas ruletas de la miseria. Las de “mañana será otro día”. Las eternas perdonadoras.

Mujer... no ves que no son cosas de M ...… eres. Quieres hacer el favor de sentarte como las Mu...... eres...

Mujeres libro. Mujeres sillas. Mujeres vendas y jeringas. Mujeres puente entre conflictos. Mujer hermana. Mujer a solas, sin medias, sin tiempo, con fango, con trastos y contigo. Mujer armario. Mujer andamio. Mujer Mujer.

Pero chicaaaa … ¿es no piensas echarte novio? Una M....er en condiciones tiene que casarse... Tener una familia...

Mujeres mesa de camilla. Mujeres toldo. Mujer paraguas. Y la mujer-telar punteando la red de su esqueleto. La niña mujer que va sabiendo que el hombre es otro. La niña que no quiere serlo. Niñas de madres niñas. Mujer niña y temtempié. Niña subida al árbol. Mujer que grita. Mujer mojada.

¿Acaso quieres que te pase una desgracia? Una muchacha tiene que protegerse de golpes en algunas partes de su cuerpo ¿Es que no quieres ser nunca una … uj...r?

Mujer pronóstico. Mujeres raras. La de allí y aquella que dice ser Mujer Tilde porque no hay quién acentúe como ella. La mujer vecina. La amante mujer. La suegra que no entiende y amigas que lo entienden todo... Todo. Mujer palabra.

Mujer sobrina. Mujeres ojos. Y las abuelas. Ellas que tiemblan y cabecean. La mujer siesta que recoge tesoros en los bolsillos. La sabia sin trabalenguas o diplomas. La abuela de palabra-bala. La mujer de sangre vigorosa y noble. La lucha-mujer.

Mujer rubia, o la morena... o la bajita... la gruesa... la tonta... la lista... Mujeres de colores y sabores. Mujer plátano. Mujer mango. Mujer manzana. La roja. La casi verde. Mujer puta o santa. O las dos cosas. Mujer extra-vida.

Para qué quieres estudiar tanto... para lo que te va a servir... Cuando te cases verás como se te quitan todos los pajaritos de la cabeza...

Mujeres buitre. Asnas de miradas corta. Mujer madre equivocada. Mujer escalera. Mujeres desván de descuidos y canicas. Juegos de mujer. Mujer estrategia. Mujer cerebro.

Mujer muerta. Mujeres muertas. Muertas. Más... Muertas. Mujer callada. Las otras muertas. Las sin voz que no suman ni se restan. Mujer atuendo. Mujer silencio. La mujer que ya nadie conoce. La transparencia opaca.

Los campos de amapolas. Los cielos de estrellas. Lo evidente para todos. La mujer ciega. La madre miedo. La hija tiembla. La noche espera. El grito avisa. La mujer espera. Y espera... Más gritos, menos voz... Y espera...

Mujeres. De cuerpo pequeño y andares grandes. Cadencias de mujer. Mujer artilugio sin instrucciones. Mujeres de brazos abiertos por si un día se cayeran las estrellas. Las de siempre, las de hoy... Las que somos mujeres a pesar de todo y de todos... y a veces incluso de “todas”.

Mujeres culpa. Mujer abstracta.

Y por encima de todas la Mujer Alada. Estoy segura de que todas conocemos al menos una. Y en muchos casos seguro que incluso más. Son mujeres repletas, llena de vaivenes, de manos calientes, brazos extensos, voz clara y firme, pasos seguros, y todo eso que pueden ustedes imaginar... pero cuando anochece, se hacen de aire y de sus espaldas brotan unos pequeños retales que las elevan. Todas se dirigen a reiventar nuestro universo cada noche, a colocar en su sito los sueños y a trazar caminos más fáciles. Esas mujeres, las Aladas, se pueden ver rodeando la Luna en los días en que está menguante. La mujer luna siempre piensa que no podrá volver a brillar pero la mujer Alada la convence cada mes y así nosotras seguimos haciendo girar el mundo.

Mujeres... GRACIAS.

Pensamiento Positivo

2011-03-03T06:00:00.000-08:00

¿A las diez le parece bien?
Esupendo. Allí estaré.

¡¡¡Aachhhh!!! Se me olvidó preguntarle al tío este si debo llevar algo más y no pienso gastarme ni un céntimo en llamarle. Total, ya deben tener mi currículo de las últimas siete veces que me han llamado para cursos de televendedora. Porque como sea eso... un curso de formación sin compromiso de contratación y encima con encuestas para justificarse su esatafas.... uffff, los denuncio. Juro que los denuncio.

Aunque... para qué, si encima parece que es legal, que lo que hacen está subvencionado ¡Vaya mierda de mundo...!

Jéssica metió el móvil en el bolso e iba dándole vueltas a unas palabras que ya de tanto usarlas estaban un poco canijas. Hacía tiempo que no miraba hacia ninguna parte cuando caminaba por las calles. En algunos momentos, ni siquiera miraba hacia dentro. Era como un no ser. Como un no verse en los otros. Un no saberse. Un no tener sustancia. Un NO.

Al ducharse un manojo de pelos se le había desgajado en la mano. Así sin más. Cientos de pelos menos. Y lloró. Su melena se iba por el desagüe. Decidida a impresionar fuera como fuera a uno de tantos seres que la entrevistaban, se limpió los mocos, dejó correr la espuma y metió el manojo de pelos en una cajita de lentejuelas azules.

Su maquillaje la ritualizó. En cada movimiento iba recobrando algo de entidad. Un ojo perfilado, pues se sonreía con cierta sensualidad. El colorete le hizo verse simpática y aplicó un poco más de lo habitual. Así es mejor para el circo, dijo en voz baja. Para cuando su boca estallaba de fucsia Jéssica había olvidado la angustia y consiguió recomponer su cabellera como si ningún pelo hubiera desertado. Y salió a la calle. A esa calle llena de sucesos y sujetos. Aquellas aceras de miradas como la suya. Jéssica salió en contra de todos los pronósticos de aquella mañana.

Unos niños pequeños iban arrastrados por sus madres dejándose caer hacia detrás como si con ello pudieran detener lo irremediable. Sintió lástima, pero poca. No podía sucumbir a la primera imagen del día. Levantó la cabeza y cambió el suelo por los árboles. Los naranjos intentaban florecer cuando aún nadie les había liberado de toda su cosecha anterior. Intentos, intentos... ramas casi secas... , era el pensamiento de Jéssica. Así que agarró su agenda y miró al frente. A los ojos. A esos otros que también la miraban. ¿Quiénes serán? ¿Habrán perdido tanto pelo esta mañana? Ese tiene cara de no haber desayunado... y ella ha pasado mala noche. Ah, aquél de allí lo conozco de otros días y creo que lleva siempre la misma ropa. Claro, igual que yo, ¡qué remedio!

Así llegaba ella cada día a su interior. Sin propósito. Sin enmienda. En esos instantes ya no había sol o pasos que la pudieran afectar. En esos y en otros, caminaba programada hacia su entrevista. Y allí, robotizada, saludaba, decía lo que querían escuchar, volvía a saludar y salía con la esperanza semitransparente y una fecha pendiente de anotar para el veredicto. Nadie pudo decir nunca que Jéssica estuviera triste. Era como saberlo y callarlo. Algo superior al pesamiento se interponía entre lo que sabían los otros de ella y lo que se le podía decir.

La esperamos aquí a las ocho y media. Tráigase todos sus documentos para el contrato ¿Estará usted contenta, no?
Sí, sí... uhmmm, mucho, claro... Pero...
Sí, pregunte, pregunte... si tiene alguna duda estaremos encantados de aclararla...
Me preguntaba de cuánto tiempo es el contrato... porque...
Ah, eso... el contrato es de 6 meses y si todo va bien pasará usted a indefinida. En los tiempos que corren ha sido usted muy afortunada
Es que... creo que no puedo ser indefinida
Claro que sí mujer. Cualquier persona puedes ser contratada de forma indefinida
No, yo no.
Pero dígame... por qué. Y no se preocupe que cuando llegue el lunes vemos todo esto del papeleo con la gestoría
Pero le digo que yo no puedo se indefinida. Incluso creo que no puedo tener un contrato de seis meses
¡Uhhhmm...! Quiere usted explicarse mejor, por favor.
Es que verá... cada mañana meto un manojo de pelos en una cajita que tengo de lentejuelas azules. No es que yo quiera arrancarme los cabellos, pero ellos se caen solos y prefiero guardarlos a tirarlos...
Pero, perdóneme Jéssica.. qué está usted diciéndome... Creo que no la entiendo bien
Pues eso, que ya esa cajita está muy llena y he tenido que buscar otra más grande... con unos dibujos orientales preciosos... y bueno, que...
Sigo sin entender...
Que creo que cuando esta segunda caja esté llena ya no tendré más pelos y entonces... entonces Moriré
Pero mujer... ¡qué está usted diciendo por el amor de dios...!
Que si usted me hace un contrato por seis meses puede que le fastidie un poco si me muero antes, pero creáme que no puedo controlarlo. Si me hubieran contratado antes...
Jéssica, permítame decirle que quizás está usted pasando por algún mal momento y necesite ayuda... ¿Está usted sola ahora?
¿Cómo?... ah, sí, sí, estoy sola. Estoy sola. Ah, lo que quería decirle que siempre se me olvida... ¿Hace falta que lleve un currículo actualizado?
¡¡Pero si la vamos a contratarrrr!! No, sólo hace falta que usted venga y hablemos aquí tranquilamente de todo, por favor. O busque a alguien que la acompañe al médico... No sé qué decirle, se lo juro...
Me gustaría saber si de verdad me van a contratar aunque siga perdiendo mi pelo... Sólo será un tiempo, ¿sabe? Quizás cuatro meses... o cinco... Es difícil que llegue a seis...
Por dios, mujer... Deje de decir eso y vaya al médico.
Pero ¿me contratarán?
Claro, claro... Ahora tengo que dejarle Jéssica. Debo entrar en una reunión. Hasta luego.
Sí, no hay problema. Me puedo comprar una peluca del color de mi pelo... Sí, eso haré. Hasta el lunes.

Hoy, al ponerse el colorete se imaginó como una trapecista y el corazón le latió tan fuerte que pudo verlo saltar frente al espejo.

Tardaron una semana en descubrirla. Ella estaba en el baño, maquillada. Las lentejuelas de su caja daban reflejos azules sobre su cuerpo. Los documentos para el contrato estaban desparramados por toda la estancia. En la fotocopia de su DNI y con el fucsia de su color de labios había escrito:

Me hubiera gustado ser Indefinida

Principio de In - Confor - mi (e) dad

2010-07-08T01:19:00.000-07:00

Ilustración Kirsten Ulve

www.kirstenulve.com

Quiero ser sencillamente un cuervo que roba tesoros. Que mi boca esté llena de colores y osadía. Preñar al árbol por pura ternura.

Quiero no ser lo inerte. Lo apagado. Lo no.

Mirar entre la noche algo más que el negro. Tener en el cuerpo lo necesario para volar y que una mano me acaricie a pesar de las tinieblas por las que el alma me transita.

No untar la penumbra de augurios. No morder para besar ni romper el sueño del espejo.

Que poco a poco mis dedos-pluma no tiemblen con la muerte: la de las cosas…

Entre el ir y el venir encontrarme cristales que pueda transportar con el alma. De los otros no… de los pesados u opacos, de esos que tanto transportamos los humanos sin darnos cuenta… de esos, no.

Deseo ser una noche alada. No temerme. Y que mi voz grazne para espantar a los otros yoes, los que no vuelan o se arrastran, los que no saben de tesoros o metamorfosis.

Quiero tener ojos rojos de pájaro para que la flor amarilla se torne naranja y el cielo pueda transmutarse en verde.

Naturalmente nadie debe saberlo.

CRI... CRI... CRI...

2010-05-14T09:56:00.000-07:00

Fotos y texto: Madame Guignol

Cristina y Crucelio plantaban Crisoles porque nunca habían visto florecer a un Crítico a pesar de que en aquél país no dejaban de plantarlos y abonarlos. Además, alguien les contó que los Crisoles daban mucha mejor luz.

Crespicio no dejaba de caminar saltando de criba en criba porque según narraba “es parte de mi religión” y no quería perder esa gran Crisálida que le habían prometido si se portaba bien. Una metamorfosis Crispada da mucha grima.

Cristóbal se llamaba Crístofer cuando le nombraba su Criado. Así se sentía actor de primera y al pasar por los espejos le asaltaba la fama olvidando su sangre Criolla. Gastaba miles de Croquetas para embadurnarse el cuerpo porque había leído en una revista de mucho glamour que daban brillo y atercio-pelaban

Y por último estaba Crisanto que tenía una enorme Criofobia, aunque él decía que sólo era una pequeña “fobita sin importancia” porque de no vivir en el polo norte no habría problema.

Esto sólo es una pequeña muestra vecinal, pero como comprenderéis en aquél país vivían muchos millones de seres parecidos.

Allí el tiempo se medía por Crisantemos y fueron pasando como en cualquier punto del mundo: Crisantemos buenos y Crisantemos malos. Un día Cristina se enamoró de Crespicio. Ambos andaban Crepitando por cada esquina de la casa y a Crucelio se le comenzaron a enturbiar los Crisoles hasta el punto de acercarse al Cristal como única salida. Al de la botella, se entiende.

También sucedió que cuando Crístofer conoció el problema de su vecino Crisanto, dada la fama que había alcanzado y para hacerse meritorio de simpatías, decidió subvencionarle un tratamiento a base de juegos de dados de Criohidratos que tenía que sostener en las manos cuatro horas al día. En poco, estaba seguro de su curación. Eso sí, Crisanto nunca debía llamarle Cristóbal, así lo decía el contrato. Pero nunca hubo ocasión de comprobarlo puesto que una vez subvencionado se limitó a pensar en otra cosa.

Un día el gobierno decidió que el tiempo se mediría por Cricoides y mandó a quemar todos los Crisantemos. A todos les pareció una feliz idea porque significaba “Crecimiento”. Poco a poco a todos los habitantes les fue Creciendo el cuello con lo que veían a sus vecinos por encima de las tapias. Para tener intimidad todos decidieron hacer muros más altos y sillas más bajas cuando vieron que no podían sentarse a comer sin que sus cabezas dieran en el techo. Pero no parecía importarles con tal de seguir Creciendo.

A Crucelio, que estaba deshabitado desde el abandono de Cristina, le dio por Criminalizarse porque según relataba en las tabernas “me lo ha recetado el médico” Al principio sólo ideó una forma de entretenimiento vendiendo las botellas que él mismo consumía. Luego comenzó a saltar los muros de los vecinos cuando se acostaban y se llevaba las cosas más insólitas: una Cresta, un Cretino, un Cromo.

La policía le seguía la pista con sus apropiados uniformes de Cretáceos, sin levantar sospecha alguna, hasta que un día le cogieron “infla-san-grante” mientras intentaba arrancar toda la Crueldad que su vecino Cristóbal había escondido debajo del porche de la casa. Según informes policiales, esa Crueldad era sólo propiedad del Criado de Cristóbal porque así lo decía en las etiquetas de las cajas.

A Crucelio le enviaron a un Crucero puesto que era la pena más dura para un Criminal solitario. Pero después de ver esta condena y sin saber lo duro que era cumplirla, todo el pueblo se echó a la calle para pedir más ayudas en las escuelas, pues pensaban que “Criminali-mática” era la mejor asignatura que podían darle a sus hijos, tal y como se hacían en las mejores universidades del mundo Cruasán.

En unos Cricoides más prosperaron las navieras y las condenas. Se triplicaron los funcionarios policiales y en los colegios los profesores tuvieron que especializarse en las nuevas “Estratagemas aplicadas a la educación”

Y a todo esto… el alcalde se hizo un experto jugador de Críquet. Iba y venía de un torneo a otro por todo el planeta. De alguna manera tenía que gastar todo lo que le dejaban en el despacho. Porque él, el primer día de llegar y ocupar su cargo, hizo poner un letrero en la puerta que decía: “NO SOY CORRUPTO. UN REGALO JAMÁS SERÁ INTERPRETADO COMO SOBORNO. ESTÉN TRANQUILOS”

El caos llegó como era de suponer. Como allí todo se llamaba de forma diferente, el Capitán General propuso a la Real Academia Cruasanística denominarlo “Cromoterapia”. Tuvo mayoría de votos y a partir de entonces cuando alguien hacía referencia a algo que no funcionaba bien decía por ejemplo: “Hay que ver la Cromoterapia que hay hoy en la cola del supermercado…” Y quedó por siempre adoptado.

Hubo un momento en que el país entró en estado de Cromoterapia absoluta. Todos los jóvenes se encontraban de Crucero, los mayores habían sido enviados a escuelas para alfabetizarlos en los nuevos conceptos de la “Criminali-mática”, el alcalde sólo soltaba su palo de Críquet para agradecer los regalos, no florecían Crisoles por ningún jardín, y por primera vez en muchos siglos incluso los enamorados dejaron de Crucificarse.

Nadie sabía cómo llamar a aquello. Porque con la palabra “Cromoterapia” se añadía como una especie de tela de color a cada problema y así la cosa pintaba mejor. Pero cada vez que la usaban de un tiempo a esta parte, parecía que sólo existiera el gris.

Lo peor llegó cuando volvieron todos los jóvenes del Crucero. Sólo sabían de Criminar o “Crimino-rizar” y descubrieron a la vuelta que allí sabían mucho más que ellos del tema. Si todos se metían en las casas de los demás para apropiarse de sus cosas, qué sentido tenía ejercer esa profesión. Resultó que nada de lo que tenían era suyo y por ese motivo casi no les importaba que les robaran. Llegó la desidia y los Criminales más expertos montaron tiendas de ropas de moda, bancos, empresas de todo tipo con el único afán de salir de la rutina. Se asociaron para no Criminalizarse entre ellos y tener más fuerza contra el resto.

Todo volvió a renombrarse. Tomaron el poder por encima incluso de los alcaldes o los gobiernos. Y como no podía ser de otra manera, a partir de su mandato decidieron que el tiempo se mediría por “CRISIS”.

A todos les pareció bien o incluso no opinaron. Estaban acostumbrados a cambiar los nombres de las cosas y vieron incluso una ventaja en no seguir Creciendo. Ya no sabían qué hacer con esos cuellos que al principio les parecieron tan favorables.

Un solo habitante protestó por este nombre. El grillo que vivía en el Club Nocturno “Criptografía”. Su argumento se basaba en el plagio pues cada noche desde hacía mucho él contaba el tiempo por CRI… CRI… CRI… Ninguna culpa tenía de ser un poco tartamudo y no haber pronunciado nunca la palabra completa.

Ah, se me olvidaba:

Crespicio dejó a Cristina porque se hizo esclavo de Crístofer y le seguía por todas las alfombras rojas. En el fondo quería ser como él. Incluso había pensado que cuando tuviera un criado le obligaría a llamarle “Crespi”

El alcalde puso un pisito a Cristina, que una vez sola y sin trabajo, pensó que no estaría de más aprender un poco de Críquet.

Crisanto se lió con el Capitán General y en cuestión de un mes le desaparecieron todas las fobias.

Y Crucelio no tuvo más remedio que aceptar que quisieran hacerle santo, a pesar de que era la primera vez que esto ocurría estando el individuo en vida. Su Banco era el principal del país y el que mejores CRISIS hacía pasar a todos los habitantes.

El grillo, que se llama Crocantis, siguió protestando y recurriendo. Mantenía su postura “¡Fui el primero en decir CRI… CRI… CRI…!” Aunque hasta donde tengo noticias, aún sigue sin poder pronunciar la segunda parte de la palabra.

Notas: Si tienen algunas dudas sobre los personajes o las situaciones, no tengo inconveniente en aclararles lo que haga falta. Entiendo que esta crónica es un poco complicada y he omitido detalles para no hacerla más extensa. Por ejemplo: el grillo en todas sus manifestaciones portaba una pancarta realizada con un trozo de choco-Crispies.

Respuestas

2010-05-12T02:04:00.000-07:00

Texto y Fotografía: Madame Guignol

Mientras mi madre adecentaba la habitación yo contemplaba la calle detrás del enrejado de la ventana. “Está llegando el verano ¿Lo ves, hija…?”

Y yo miraba por todos los rincones desde el ángulo que me dejaban los quicios y poyetes con un afán único. “¿Por dónde…mamá?

En ese preciso momento y como si hubiera estado ensayado desde hacía mucho, una golondrina pasó casi rozándome la cara.

Disfrutando del VII PREMIO DE CARTAS DE AMOR "RIBERA DEL FRESNO" - BADAJOZ

2010-04-26T09:22:00.000-07:00

A partir de la llamada desde la Radio de Ribera del Fresno para decirme que mi carta “Canto a la Imagi-NA-©-CIÓN” era la ganadora, ya no pude parar de sonreír. Estaba deseosa de conocer el pueblo, sus gentes, sus comidas… todo eso que tanto me gusta cuando voy a lugares que no conozco. Y que este texto en concreto hubiera ganado un premio me satisfacía enormemente. Os cuento un poco:

Había Luna llena. Una llamada de teléfono y una petición. Tenía que leer en la calle Sierpes de Sevilla con motivo del Día del libro de 2009 ¡Nada más y nada menos que en la calle Sierpes!, pensé. En la calle Sierpes se conocieron mis abuelos maternos. Ambos paseaban como solían hacerlo en aquellos tiempos los mozos y las mozas. Y lo curioso es que siendo del mismo pueblo (Puebla de Cazalla – Sevilla), no se conocían. Vinieron a trabajar ambos a la ciudad y allí fue donde se fueron fraguando los primeros proyectos para que muchos años después, su primera nieta (yo misma) estuviera leyendo en esa misma calle Sierpes, una Carta de Amor titulada “Canto a la Imagi-NA-©-CIÓN” y casi justo un año más tarde, en este Abril de 2010, esa misma Carta de Amor, ganara el VII PREMIO DE CARTAS DE AMOR “RIBERA DEL FRESNO”.

Me estaban esperando con un Ramo de Rosas Rojas encima de la cama. Me habían reservado la Suite. Bueno… “nos habían reservado”… porque al ser el premio para dos personas…

Estuvimos charlando y tomándonos algo allí mismo, en la Hospedería Trattoría Posada Nostra, que es donde disfrutaríamos de la noche, la cena, el desayuno… Todos fueron muy amables, simpáticos y atentos. Y me llevé la sorpresa de que entre las personas que me recibieron (Lola, Rosana, Juan Francisco, Manuel, Domenico…) se encontraba una niña de 8 años, la hija de Lola, que se leyó mi cuento Don Papeles allí mismo mientras los mayores charlábamos. Y no sólo eso, sino que la Carta que yo llevaba impresa con sus dos ilustraciones de jirafas de Turcios, el ilustrador, también fueron a parar a sus manos. Qué mejor cosa puedo pedir que unos ojos de niña para que contemplen ese cachito de mí que sale en cada texto. Ha prometido hacerme un comentario por escrito y lo espero ansiosa. Igualmente quise que mi poemario “Trujamán” estuviese en la biblioteca del pueblo y lo doné con una dedicatoria para todos los lectores y lectoras de Ribera del Fresno. Es mi forma de agradecerles la atención que han tenido y una forma de compartir las letras. De seguir compartiendo mundos posibles.

Del pueblo podría nombrar todos los lugares por donde nos llevó Juan Francisco, (aunque casi prefiero que veáis las fotos para no alagar mucho este artículo) el director de la Radio, que hizo de guía turístico durante toda la tarde del sábado. Agradecemos su esfuerzo y amabilidad. El entorno en sí es precioso. Las grandes fortunas que llegaron al pueblo, han dejado un legado de Casas Palacios y enormes viviendas, que son una verdadera maravilla. La misma Posada Nostra donde nos alojábamos es una casa-palacio del Marqués de la Corona del siglo XVIII, restaurada y acondicionada como casa rural y de comidas que sigue los criterios y filosofía del movimiento “Slow”

El lugar, la habitación, el patio, los dueños… la comida (¡madre mía!, fue una cena que casi nos mata de cantidad y calidad… nos tuvimos que desabrochar todo lo abrochado para poder seguir degustando manjares). Es un lugar tranquilo, bello, con un gusto exquisito y armonioso. Os aconsejo que alguna vez os acerquéis. Merece la pena conocer el lugar y sus dueños. Unos chicos encantadores que os harán la estancia muy amena y confortable. Tienen espacios para reuniones y charlas. Están abiertos a encuentros de poetas y recitales. Yo creo que el lugar es ideal para pasar unos días de forma tranquila como bien aconseja ese movimiento al que creo que me apuntaré de lleno… el Slow.

Me gustó mucho la Casa de la Cultura, con un enorme patio desde el que se ven campanarios, olivares, cernícalos y un molino antiguo de viento. Vimos la exposición de pinturas de Daniel Rivas, un pintor autodidacta cuyos cuadros son entre sí tan diferentes como las técnicas empleadas. Todos llaman la atención por algo: el color, el motivo, las texturas… Yo me quedo con unos molinos que veréis en las fotos (en ese cuadro sentí que me transportaba a otro tiempo…). Estuvimos también viendo el documental que tienen sobre la zona en el Centro de Interpretación. El hombre que nos atendió fue tan amable que hasta quiso hacerse con la carta ganadora para leerla.

Luego la pesquera…. Nada más llegar, el clamor del agua, unas auténticas cataratas que me hicieron echar de menos mi mar. El de Matalascañas, pero también otros mares ruidosos o desconocidos. El mar, la mar…. como decía Alberti. Qué sería de la vida sin agua. Tienen el privilegio de tenerla allí. Y con las lluvias de este año, tanto los pilones como la pesquera están rebosando de agua. Fue bello sentir el sonido y daban ganas de bañarse. Por lo visto antes sí que se podía. Y por último en la noche, un parque pequeño, muy coqueto, que corre junto al agua. O… esa era mi sensación.

Para terminar, mis agradecimientos: A Lola, concejala de cultura y a su hija. A Rosana, bibliotecaria. A Juan Francisco, director de Radio Ribera. A Manuel y Doménico, dueños de la Posada Nostra. Espero no dejarme a nadie por detrás.

Ha sido muy bonito que un canto a la imaginación sea premiado.

Un beso a todos y regad esa planta que es la cultura… que no le falte el alimento y crezca y crezca… como la judía mágica. Ojalá en cada premio que se entrega hubiera siempre cercanía y calor humano como yo he sentido allí.

Las fotos:

VII PREMIO CARTAS AMOR RIBERA DEL FRESNO - CARMEN VALLADOLID 17 Y 18-04-2010

Os dejo algunos enlaces:

Hospedería Trattoría Posada Nostra

http://www.posadanostra.com/

Periódico Hoy Extremadura (Noticia)

http://www.hoy.es/v/20100420/prov-badajoz/carmen-valladolid-gana-carta-20100420.html

Periódico: Región Digital – Tierra de Barros (Noticia)

http://www.regiondigital.com/periodico/Tierra%20de%20Barros/carmen_valladolid_natural_sevilla_ganadora_del_vii_certamen_literario_cartas-118319.html

Ayuntamiento del Fresno (Noticia y Carta Publicada)

http://ribera.dip-badajoz.es/index.php/mod.noticias/mem.detalle/idnoticia.32/relcategoria.378/chk.25f7e53bbc7142a663c40aa42c95673b.html

Sobre la exposición de Pintura de Daniel Rivas Santos

http://ribera.dip-badajoz.es/index.php/mod.noticias/mem.detalle/idnoticia.30/relcategoria.378/chk.14944ef4e7148b016ac9845d471638ce.html

Imágenes que inspiraron la Carta. Ilustrador “Turcios”

http://turciosanimal.blogspot.com/

Noches de Tenedor

2010-04-24T18:51:00.000-07:00

“En algún lugar, bajo la lluvia, siempre habrá

un perro abandonado que me impedirá ser feliz”

Jean Anouilh

Uno se dobla todo lo que puede

tratando con la bestia
agarrándose fuerte el pecho

o las tripas

Y se hubiera querido almacenar matrices
Mapas

Cajas de colores o sonrisas

para instantes donde la muerte avisa
.

Uno nunca sabe por dónde arreciará el cuchillo

ni en qué momento odiaremos las costillas

Tampoco de dónde o para qué

urgimos fetal-mente

el útero de nuestro cuarto

Sí se sabe que se sangra

que andamos contra-hechos o contra-todos
y que nadie puede amar

con metal hincado en el ombligo

Casi siempre es en lo oscuro

Terremotos

Huracanes

Y el delirio que deja la ofensiva
.

Uno siempre espera el batir de los párpados

como para met(a)mor-forsearse por dentro
y en el otro
y más
............más
.....................más

Para cuando llegan las bajas y los números
la vida derramada se ha podrido
y sólo son felices los gusanos

Pero se duerme
como si la voz guadaña
quedase dentro de los cajones
o el horizonte fuera apariencia

No tiene tono el amanecer
aunque quisiera saltar a la comba
para no olvidar nunca la canción del barquero

Ilustraciones: Albert - http://trimegisto-mundohermtico.blogspot.com/

Retahíla de A-2A-2 - Nutrientes

2010-04-12T10:25:00.000-07:00

Todos los amigos de Aparicio Talavera habían recibido alguna vez un bolígrafo como regalo. Y eso no tenía nada de particular si no fuera porque los enviaba envueltos en hojas de acelgas. Ante las preguntas de todos ellos, Aparicio sólo encogía los hombros y pronunciaba “Vitamina A”, y seguía con sus quehaceres.

En la última entrega de uno de sus famosos bolígrafos, la pregunta fue diferente:

- Gracias, pero… ¿Por qué has metido un bolígrafo en mi regalo? Con lo bonita que es mi hoja de Acelga ¡Vaya ocurrencia! - dijo la amiga.

Y Aparicio Talavera la miró con los ojos más grandes que pudo sostener mientras susurraba, “Para que la Vitamina A no se sienta sola” y la besó para despedirse hasta la tarde siguiente. Sin duda, Micaela Serradilla, sería su compañera.

Gané el VII Certamen de Cartas de Amor "RIBERA DEL FRESNO" con "Canto a la Imagi-NA-©-CIÓN"

2010-04-09T03:10:00.000-07:00

De nuevo una alegría. Me llamaron el miércoles para leer mi carta por la Radio Municipal de Ribera del Fresno, ya que desde el 5 al 9, se leían las cartas participantes en este concurso. Y ayer me volvieron a llamar pero para decirme que era ¡¡¡LA GANADORA!!!

El premio consiste en una noche para dos con cena incluida y en régimen de alojamiento y desayuno en hospedería trattoría “Posadanostra”, de Ribera del Fresno (casa-palacio del Marqués de la Corona del siglo XVIII, restaurada y acondicionada como casa rural y de comidas, que sigue los criterios y filosofía del movimiento “Slow”). Y os puedo asegurar, que una vez vista por internet, estoy deseando ir a disfrutar mi premioooooo.

Esta carta la escribí el año pasado para el día de libro y la leí en la calle sierpes de Sevilla, junto a mis amigos de Itimad, mi hermano daniel, algunos amigos más y los transeuntes que iban pasando. La colgué en el blog en su momento, pero hoy quiero repetirla dada mi alegría. Espero que no os importe.

Tengo que darle las gracias a Turcios, estupendo ilustrador que me cedió sus imágenes en las cuales basé parte de la inspiración para escribir este Canto-Carta que sigue su defendiendo que todo es SIEMPRE POSIBLE. Incluído regalar La Luna.

Besos

Canto a la Imagi-NA-©-CIÓN

Ilustraciones de:

http://turciosanimal.blogspot.com/

Querido Inocencio:

Cuando me preguntabas hasta dónde te quería, yo siempre contestaba “¡Hasta la Luna!” Ensimismado en tu propio querer o quererme, hacías como si mis palabras fueran sólo viento y volvías a preguntar pasadas unas horas. Y yo repetía: “¡Amor mío, te quiero hasta la Luna y más allá!” Luego tu olvido. Me he llevado pensando en esto mucho tiempo. “¿Podría hacer que mis palabras tuvieran más consistencia en tu corazón?” Y sobre todo me urgía que no siguieras insistiendo y me pidieras que te quisiera, por ejemplo, hasta el sol… Porque de seguir así, luego me pedirías que te quisiera hasta una galaxia de la que no sé el nombre y mi amor se convertiría entonces en un amor que quiere de forma abstracta. No poner nombre ni límite al amor, querer por constelaciones o agujeros negros que todo se lo tragan, no me pareció en aquel momento algo sano para nuestra relación.

Fue así como me decidí una noche a subirme a la azotea. Después de contemplar un rato aquél cielo de nuestras fantasías, miré con asombro y como si lo hiciera por primera vez, aquella luna tan blanca, tan de luz. Me fui …E…s…t…i…r…a…n…d…O… víctima de mi desazón y creo que ella quiso hablarme, que de alguna forma intuía mi incertidumbre y buscó durante unos instantes la forma de comunicarse conmigo. O eso creí al verle un ojo medio cerrado que yo de inmediato asumí como un guiño. Como tú me haces cuando algo te agrada y buscas mi complicidad. Justo así, amor. En aquél guiño yo sólo vi una señal de aprobación, un “Te doy licencia, estoy contigo”, porque imaginé que la luna estaba un poquito harta de tanto ser utilizada. Hasta me dio tiempo a reflexionar sobre una cuestión: “!Había días donde yo no te quería nada; absolutamente nada! No podía ser mi amor constante, mientras la luna se apagara por unos días y todo el cielo fuera negro.” Y lo que es cierto es que yo no mentía. Si te decía que te quería hasta la luna es porque era cierto. Ninguna culpa tenía yo de que ella algunos días decidiera no estar. Menos mal que tú de esto ni te dabas cuenta, pero claro, quizás por eso te llegaba la duda y preguntabas tantas veces lo mismo. De alguna forma intuías que el amor esos días, vagaba por el espacio sin encontrar dónde posarse”

Ya no tuve tiempo de nada más. Hice lo que tenía que hacer. Perdona, mi vida, si te sorprende encontrarte esta carta y más aún, LA LUNA sobre tu cama. Necesito que por fin creas en mi amor y nunca más me preguntes hasta dónde. En este acto sólo pretendo que nuestra vida no caiga en la vulgaridad ni en necesitar cada día de retos que sobrepasen la estratosfera. No quisiera que explotáramos como globos.

Simplemente, te quiero.

Sin medida.

PD: Me llevará días recuperar mi aspecto normal. Ya sabes que me encanta que me beses el cuello, amor, y en este momento, dada su longitud, sería un trabajo agotador.

Concurso de Fotografía de Temática Literaria

2010-03-19T07:05:00.000-07:00

Hola a todos

En el blog “Libros y Literatura” organizan un concurso de fotografía de temática literaria, en el que ofrecen como premio lotes de libros por un valor de 1.200€. Además, por votar tu fotografía preferida entrarás automáticamente en el sorteo de un lote de libros. Si quieres saber más detalles y participar entra aquí: http://www.librosyliteratura.es/concursofotosyliteratura.html

Yo ya he participado con esta fotografía.... Por si os animáis a votar y a participar.

Besos

Título: Cocina de Autor

Fotografía: Madame Guignol

Soy la Ganadora del "I PREMIO CLUB DE PESCA DE MICRORELATOS"

2010-03-02T06:02:00.000-08:00

Hola a todos.

Esta mañana tuve uno de esos buenos despertares donde sin esperarlo, una se encuentra con la sonrisa de oreja a oreja.

Veréis...

El pasado 17/11/08, participé en el "I PREMIO CLUB DE PESCA DE MICRORELATOS", pero lo hice como tantas otras cosas en aquella época: en unos pocos minutos y directamente en el formulario que habían habilitado en el blog. Quiero decir, que tanto lo escrito como el título y el seudónimo, salieron en un plisf-plasf y pasó al olvido o más bien, a la sala de espera. La cuestión es que creía que "ya nos notificarían quién era el ganador..."

Así fue como el otro día, hablando con el amigo que me había pasado las bases me enteré de que ya se había fallado el concurso, por fin... y que había ganado alguien que no aparecía por el blog para dejar sus datos y recoger el premio. Después de varios días, me acordé (mira por dónde...) y entré hoy sólo para ver si localizaba el microrelato que había escrito y recopilarlo para publicarlo en mi blog.

Así ha sido como me he enterado de que el pasado día 19 de enero de 2010, se publicó el Fallo otorgándome el Primer Premio consistente en "Un libro VALORADO EN 30 € y una convidada de tapas y bebidas". El lugar para la entrega de premios será el Club de pesca de Triana, Sevilla. Aún no me han notificado la fecha puesto que acabo de aparecer... jeje.

Cosas que pasan... Espero que no me suceda nunca en algún premio con fecha de caducidad o que aparezca otro para apropiárselo... cosas peores se han visto, jeje. Habrá que tomar nota de los lugares donde una deja su rastro...

Estoy muy contenta, porque aunque el premio no sea cuantioso, nunca es fácil ganar y no me lo esperaba. Un libro y unas tapas en Triana, además de la fiestecilla de la entrega del premio, bien valen la pena. Ya os avisaré por si os queréis pasar por allí.

Muchos besos y bueno... os dejo con el microrelato culpable de esta alegría... y con el enlace donde podéis ver la publicación de esta noticia.

Por cierto...mi seudónimo fue Ciesne-Ciesne, que es como en mi pueblo llamamos a la lluvia muy fina y constante. Qué apropiado para hoy...eh...

Relato Ganador del "I PREMIO CLUB DE PESCA DE MICRORELATOS"

Ilustración: Collage de Pedro Holder - Venezuela

Cal

No tenía ojos. Me miraba desde un lugar sin pasado. Vacío. Dos agujeros blancos que decían todo al no poder decirse. Me removí en la cama. Arrinconé la sábana. La almohada empapada de miedo. Allí seguías. Sin futuro ni camino en tu quietismo. Aparecieron tus hermanos de ojos huecos. Maullaron y fueron un coro de sonidos con forma de ojos. Te alejaste y me atreví a fijarme en tu pose. Esta noche he descubierto que caminabas hacia atrás como ningún gato puede hacerlo.

Enlace: http://eljuevesessabado.blogia.com/2010/011901.php

Recetas para Principi-antes

2010-02-25T11:30:00.000-08:00

“Pan y graná, sabe usté…y por la noche a poné la olla”

Prometo que es una frase verídica. La charla, o mejor sería decir, el monólogo de un “casi” jubilado que equipara los malos tiempos de “cuando el hambre” con éstos de ahora en los que quizás deba seguir luchando por ese pan algún tiempo más.

“Como no había ná que comé íbamos los seis hermanos al granáo del corrá y con un poco de pan, cuando había, sabe usté (porque de mi quinta había muchos… pero muuuchossss que no tenían ni pan durante semanas…) pues estábamos listo pa tó er día”

Con unos ojos brillantes como los cristales de aquellas granadas, don yonoséquién relataba a su compañera de autobús una antigua batalla que ahora no le parecía tan lejana. Es lo que tienen las heridas. Nunca cierran del todo. Y yo, que nunca pasé hambre salvo a voluntad propia (y por poco tiempo; no tengo voluntad alguna para el ayuno) me pregunto cómo será no sólo pasarla cuando niño, con todos los estragos que eso conlleva, sino cómo será sentir el temor de volver a pasarla en la vejez cuando ya nadie te quiera para trabajar pero tampoco te llegue para vivir una pensión que tiene todas las vistas de convertirse en utopía.

“Menos mal que mi madre era maga, sabe usté. Con ná y meno consiguió que no muriéramo ninguno. Y mira que estábamos canijos..eh. Pero una madre en aquella época era capaz de hacé con unos pocos garbanzos una carrera universitaria, fíjese lo que le digo… Hace dos años ha muerto el último de ellos, de mis hermanos, y todos por culpa del colesterol, de la diabetes… y qué sé yo. Cómo es la vida… no morimos de hambre y sin embargo…"

La compañera de asiento, joven y seguramente a régimen estricto ahora que se acerca la primavera, apenas levantó la mirada ante aquél hombre, lustroso y aún apuesto. Seguramente ve muy lejos ambas cosas… los años del hambre y los años donde el miedo comienza su procesión callada. Y se bajará del autobús quejándose de un viejo pesado que contaba batallitas. Sus amigos la comprenderán aunque quizás no tanto su padre, que andará en un universo paralelo con aquél desconocido.

"Ya le he dicho que mi madre era la mujé más lista del planeta… pues mira hija… resulta que ella sabía que durante el día casi no habíamos comido y que sonándote las tripas no se puede dormí. Ella ponía la olla por la noche (en mi pueblo poné la olla era hacé un potaje con lo poco que hubiera… entiendes, ¿no?)… pues allí nos sentábamos los nueve: mis seis hermanos, mis padres y mi abuela la probecilla, delante del platito caldoso con un puñáo de garbanzos y alguna vez un trocito de bacalao pa repartí. No es que aquello nos quitara el hambre pero al tener algo calentito en el estómago nos acostábamos y dormíamos como unos benditos. Y tó gracias al ingenio y sabiduría de las mujeres de aquél entonces…"

La muchacha pulsa su parada y cierta angustia se refleja en el rostro de aquél hombre. No sólo el hambre le preocupa. Ni tampoco es sólo la incertidumbre de cómo hará para trabajar casi dos años más, hasta los 67, para poder jubilarse si apenas se aguanta de pie de tantos años subido a los andamios. Es quizás el hambre de otras cosas. El hambre de entender la muerte antes de tiempo; de los días donde come una lata de atún a pesar de tener el frigorífico repleto. La poca ternura que contempla en el movimiento de los jóvenes y qué poco de su madre ve en ninguna mujer desde que murió la suya. Es el hambre de la magia lo que le acecha. Él, que no tiene estudios, nunca le niega una pequeña conversación a su prójimo, tal y como vio hacer siempre a la gente de su pueblo.

Estoy segura de ello a pesar de no haberlo visto.

“Ten cuidao con los charcos cuando te bajes, hija, que desde que está lloviendo en Sevilla, se está llenando los ambulatorios de gente con cosas partías…”

La puerta del bus se abre. La chica dice un “hasta luego” que parece un portazo. Don yonoséquién y yo nos encogemos para resistir el golpe. Y cuando parecía que la desesperanza iba a comerme viva, el conductor se gira, me sonríe cómplice y me llena de puntitos verdes como los de los semáforos.

Acto seguido me cambié de lugar para decirle a yonoséquién que en mi pueblo para poder dormir calentitos, las abuelas preparaban unas “poleás” con harina, agua y la poca azúcar que podían conseguir. Porque si las madres eran Magas… las abuelas eran las Hadas Buenas de los cuentos, que sabían que un niño duerme mejor con algo dulce en la barriga.

Receta de Poleás

Ingredientes:

Aceite de oliva para freir el pan

Cuadraditos de pan fritos picatoste

Matalahúga dos cucharaditas (anís verde)

Canela en rama

Cascara de limon

Azúcar cinco cucharadas

Harina cuatro cucharadas

Leche tres cuartos

Canela molida al gusto

Elaboracion

Se fie el pan en el aceite de oliva y se reserva. Poner en un recipiente un chorreoncito de aceite de freir el pan, añadir la matalahúga en granos, la leche, la piel de limon y se pone al fuego. Antes de romper a hervir quitar la mayoria de los granos de matalahúga con un colador, no importa queden algunos, añadir la harina, el azucar y remover hasta que espese una vez espeso añadir el pan frito remover y poner en platos añadir por lo alto canela molida.

No debe de quedar muy espeso ya que despues estara muy duro. Dejarlo espesito y que el último cuajo lo haga en el plato

Matices

2010-02-22T05:03:00.000-08:00

Foto: Madame Guignol

Tiene la luz
esa costumbre amarilla
de sonreírse

Aniquila sin culpa. Olvida la tarde

Qué será de mi mano
cuya noche entretejía
un oasis para el cuerpo

No me miro por temor a iluminarme
o deshacer el trampantojo
de la boca .......... en alas

Si en la duda no vuelo
...........................si te (ME) dimensionas
es mejor cuando los astros

Pongo a remojar el día
que despinta en intenciones
como mal tejido que no debí comprar

Antigua transformación la del alma en otra cosa

De Certámenes y Letras

2010-02-15T11:10:00.000-08:00

Siempre es mejor comenzar por el principio.

Así pues, publico en el blog la carta que estaba esperando el Fallo del V Certamen de Poemas y Cartas de Amor RUMAYQUIYA para que todos podáis leerla. Como ya sabéis estaba finalista entre 275 trabajos y bueno, este año tampoco ha podido ser y me he quedado sin el primer premio. De cualquier modo, estar finalista por dos años consecutivos es un logro que por supuesto me hace feliz. En cuanto Ana o algún miembro de Itimad me envíen fotos, prometo ponerlas. En http://www.itimad.org/ podréis ver en breve toda la información detallada del acto y fotos tanto de las entregas de premios como de la portada del libro que se publica cada año con los semifinalistas, finalistas y ganadores del certamen. El dinero de la venta de los libros, de la revista homenaje a Miguel Hernández de Itimad y de los claveles que no se repartieron en esta ocasión, será enviado a las víctimas del terremoto de Haití. Os dejo con la carta. Espero que os guste

Raimundo Madrazo - Carta de Amor.

Amor Tri - Par - Tito

.

1.- Tri

Hola cariño…Pudiera ser que estemos un tiempo sin vernos. De ahí mi necesidad de escribirte esta carta. Ya sabes que yo odio eso de los “mails”. Donde se ponga la letra y el papel que se está impregnando en este instante con mi aroma, que se quiten esas pantallas de luz mortecinas ¿No crees, amor? Al estar leyendo ahora mi carta, estarás tocando algo que ya estuvo en mis manos. Sé que no entiendes muy bien que no quiera tener un móvil. Son razones románticas; sí, sé que sería más cómodo para los dos que cada noche habláramos un rato, estemos donde estemos… o que cada tarde me pudieras enviar un mensaje, ¿”sms” le llamas, no?, pero entonces no podría saltar con la posibilidad de que en los pocos instantes que estoy en casa, suene el teléfono y sea tu voz la que me transporte a otro mundo posible. Esta carta será corta, mi vida. Las obligaciones me llaman. Hoy ha sido un duro día de trabajo y apenas me aguantan los ojos. Sólo decirte que sigo aquí, que soy “tu cachito” y una mujer que descubrió que lo era con tu primer beso. Escríbeme, porque así estaremos tendiendo un hilo invisible por el aire y un día lo agarraremos fuerte para estar juntos. Miles de besos. Hasta pronto.

(Nota para borrar: enviar a Juan mañana)

2.- Par

¿Cómo estás amor mío? Sé que hace mucho que no nos vemos. Por eso te escribo esta carta. No me riñas por no querer saber nada de las nuevas tecnologías, ya sabes que me parece algo frío. Prefiero mil veces pocas palabras separadas en el tiempo, pero que tu mano haya escrito dejando la huella de tu olor, que miles de mails que con terminan por dejar de sorprendernos ¿No crees, amor? Al estar leyendo ahora mi carta, estarás tocando algo que ya estuvo en mis manos. Sé que no entiendes muy bien que no quiera tener un móvil. Son razones románticas. Para qué quieres tenerme siempre localizada si luego tendré que decirte tantas veces que no puedo hablar, que me llames más tarde… o incluso si me envías un sms, no habrá forma de que encuentre el momento de responderte… Ya sabes que mi vida es agotadora, que no tengo tiempo ni de respirar. Sin embargo una carta… eso sí me obliga a sentarme y sentirte… No hay comparación. Esta carta será corta, mi vida. Las obligaciones me llaman. Hoy ha sido un duro día de trabajo y apenas me aguantan los ojos. Sólo decirte que sigo aquí, que soy “tu isla” y una mujer que no ve el día de tenerte en sus brazos. Escríbeme, porque es la mejor forma de ayudarme a salir de este mundo gris de la oficina. Prometo fabricar junto a ti una casa llena de colores.

(Nota para borrar: enviar a Marcelo el miércoles)

3.- Tito

Por fin puedo estar contigo… feo. Es probable que no te esperes esta carta y que ahora tengas los ojos brillantes de pura emoción. Así quiero imaginarte, vida mía. Sé que hace mucho que no nos vemos. La semana próxima puedo ir a verte. Y lo mejor es que podría quedarme mucho tiempo allí. Me he pedido vacaciones indefinidas. Siento no haberte avisado antes, pero no tenía claro si podría “deshacerme” de un par de obligaciones que me traían loca. Son cosas añadidas al trabajo. Ya sabes… líos en los que una se mete y luego no sabe cómo salir. Incluso te diría más, no quería salir del todo, porque nunca se sabe si no harán falta cosas de las que nos desprendemos. Es mejor guardar algo para el futuro. Así que, he encontrado la forma de poder estar contigo, sin que esas dos cuestiones se vean mermadas, sino todo lo contrario. A mi vuelta, si la cosa no saliera bien contigo, tendría al menos algo de lo que ocuparme y así el dolor sería menos intenso. Pero no pensemos ahora en eso. En el reverso de esta carta te dejo mi número de móvil. Lo compré esta tarde ya que tanto insistías. No me riñas, quería darte una sorpresa. Ahora estoy libre para amarte todo el tiempo que el amor perdure. Sea como sea, el viernes próximo estaremos juntos. Te quiere, tu sirena.

(Nota para borrar: enviar a Tito hoy mismo sin falta)

Carta finalista de Carmen Valladolid en V Certamen de Poemas y Cartas de Amor RUMAYQUIYA

..................................

El acto de ayer fue bello sobre todo porque las palabras fueron alimentadas con una música que nos envolvía, tanto en la guitarra de Pepe Sabin como en el piano y la voz de Álime Hume. Después de una doble maratón para poder llegar al centro y de un frío apenas sufrible en Sevilla, el calor de las letras y sus emociones nos reconfortaron bastante.

A mí particularmente, me reconfortó que mi amiga y compañera de Itimad Ana Villalobos obtuviera el primer premio en la modalidad de Poesía. (Os dejo una foto de un periódico Diario de Sevilla con la noticia). Mi Enhorabuena a Ana.

Tengo que añadir además, que tampoco he ganado en el I Certamen de cartas de amor "En amor a dos" de Arucas (Canarias), pero que de nuevo quedar finalista me hace feliz. (no tanto como ganar, claro, jeje). Gracias a todos los que me habéis votado.

Y bueno... que no está mal para el mismo finde, quedar finalista en dos concursos de cartas de amor, ¿no?

Besos a todos.

Para OBI - Todos estamos conectados

2010-01-22T08:40:00.000-08:00

Hola a todos.

De nuevo os dejo un video que me hizo llegar Nicoletta Tomas (http://www.nicoletta.info/) y que con vuestro permiso, voy a dedicar a un chico que hace tres días nos dejó.

Quién sabe si no podrá saber mejor que nosotros de qué habla el video...

Era joven. Demasiado joven para morir. Y de nuevo el cáncer. Yo nunca estuve demasiado cerca de él a pesar de ser vecino de siempre. Por aquello de que unos pocos años de diferencia en determinadas edades parecen mucho. Con el tiempo las distancias se van acortando pero la vida nos sitúa en posiciones y lugares dispares. Lo traté poco pero lo suficiente para saber que su semblante y su carácter estaban perfectamente ensamblados. Era sin duda una buena persona. Y no porque ahora esté muerto. Sino porque con esa mirada no hubiera podido ser "malo" ni aún queriendo.

Desgraciadamente, una vez más, el mundo se queda sin uno de los Buenos... dejando aquí a tanto "criminal" sin sustancia alguna. Pero ya se sabe... y el video lo recuerda "Todos estamos conectados" Así pues, quizás haya leyes que se nos escapan y lugares que no sabemos que existen. Lo cierto es que hay días en que se perciben ciertas puertas por las que se una se siente tentada de pasar. Y no me refiero a la muerte, sino a la vida. A esa energía que a veces fluye muy cerca de nosotros, o lejos, pero de una forma nítida.

Que en el Universo todos nos damos la mano... Quizás no debíeramos olvidarlo nunca.

Así pues, mi pequeño homenaje a mi vecino y amigo de muchos de mis queridos amigos, OBI (Manuel Borrero), por su mirada tierna y su postura de hombre niño.

Un abrazo fuerte con el deseo de que nunca cierren las puertas sin mirar antes qué hay detrás.

Os dejo con el video:

Video creado por john@symphonyofscience.com(http://www.symphonyofscience.com).

Con imágenes de Carl Sagan, Richard Feynman, Neil deGrasse Tyson y Bill Nye. Subtitulado para BioTay Gracias a http://www.youtube.com/user/elperrotrepapinos

Postdata

2010-01-19T05:21:00.000-08:00

Escargot - Eli Tiunine

http://www.elitiunine.com/

"PD: perdona mis faltas de ortografía...soy de la EGB y además, mientras todos miraban a la pizarra… yo miraba al cielo" (Final de una carta)

.....

¿A qué saben las nubes ?
¿Cómo se sienten cuando lloran ?

Escribiré en la pizarra una fila de números primos

¿Dormirán los peces ?
¿Temblarán de frío las flores ?

La superficie de un rectángulo es igual a…

Quisiera cantar como aquél mirlo
o hacer música con mis pies
Quizás en la próxima lección
aprenda el color del alma

El río Pisuerga pasa por Valladolid

Me encantaría que Inés me sonriera
Tiene unos ojos tan de gato…
¿Cuánto dolerá un beso ?
Quizás tenga que aprender matemáticas

Después de hacer el capullo
por fin el gusano sufre la metamorfosis

¿Porqué tiene que sufrir ?
Ser una mariposa debe ser fabuloso
Como mi madre que tiene alas y no lo sabe
o mi mente que siempre está en otra parte

¡Ramirooo ! Te he dicho mil veces…

Nunca aceptaré que los caballos no sean azules
Y por mucho que los pinte marrones
ella no sabe que me hablan

En la edad media los trovadores…

Por fin algo interesante
Si consigo aprenderme alguna historia
Inés me mirará seguro
y me iré pronto del pueblo

¿Cuántos planetas hay en nuestro sistema solar ?

¡Como si hay veinticinco!
Yo quiero viajar a otra galaxia con Inés de la mano
montarnos en un grillo verde
y hacernos luciérnagas
cuando nos mire la noche

¿Cuánto es la raíz cuadrada de novecientos noventa y nueve?

Seguro no existe un número tan feo
y sin embargo tiene música
si lo digo bajito y con los labios como pez

Ramiro, ¿sabes el resultado ?

Y aún me quedan cuatro años para tener la EGB
« No, señorita, pero seguro que usted sí »
Ahora Inés mirará para otro chico
y todo por tener que saber estupideces

!Al director… !

Al menos me paseo y puedo silbar por los pasillos
Ay… si Inés supiera que por dentro soy muy listo
Menos mal que sé escuchar en el silencio
Y en mi cuaderno el mundo es cuadrado

Tanza

2010-01-18T08:50:00.001-08:00

Lili Gribouillon

http://www.anne-soline.net/blog/

Y es probable
que no seas esa puerta
te veo privado
de quicios o postigos

Lo que nunca sucede entre luz y cancel
debe soñarse

No hay cristal que frene al beso
esté delante o contrario
pero no sabes mi nombre
............y vives

Hay pisadas confortables
......................................allí donde es lejos
lo inmediato parece sombra
el recuerdo.....un brocal
una boca
un
una
único

¿Y si fuera de color tu risa
de color y madera
como aquella trampa de los patios
que fabrica tardes con el tiempo?

Cuando espero cometas
tiembla tu duda
.......................si me hago de cromo
.......................no llega tu aliento

Pliego la voz y canto
me miro la nuca
........................y cero
no abriste tu fábula
por donde amarte en lengua mariposa

Y es probable
que aquel libro no seas
te veo perdido
de símbolo y camino

Lo que nos ceniza
debe escribirse
luego
sooooooooplaaaaaarrrrr

Regalo de Reyes 1ª Parte

2010-01-06T10:44:00.000-08:00

Os dejo con un corto que como poco nos hará soñar con un mundo mejor. Fue mi hermano Daniel quien me lo pasó y a su vez un amigo se lo había pasado a él... Así funcionan las cosas en internet, ¿no? Y estas historias son de esas que una persona no puede quedarse para sí. Así que os dejo con el primer video (El corto está compuesto de dos partes) y debajo de él la información que he podido recopilar de la red. En la siguiente entrada está el segundo video que completa el corto.

Espero que os guste y lo tengáis en cuenta cuando os veáis en uno de esos momentos en que todo parece demasiado duro como para levantarse. Y para los que aún están con afán de ser estrellas de la pantalla, os aviso que se puede participar en este concurso. En la página está la información. Contad conmigo si quereis guión, jeje.

Besos y a disfrutar.

El corto “The Butterfly Circus”, coprotagonizado por el actor mexicano Eduardo Verástegui, ha ganado el primer premio del concurso de cortos “The Doorpost Film Project” .

Este premio, de 100.000 dólares, reconoce la aportación del corto a la promoción de valores como la esperanza y la dignidad humana. El proyecto “The Doorpost” pretende descubrir a cineastas “visionarios” que busquen con sus obras la verdad y la promoción de una serie de valores universales. En esta ocasión, los valores eran la esperanza, el perdón, la humildad, la alegría, la libertad y la redención.

El equipo responsable de The Butterfly Circus, encabezado por Joshua Weigel, no ha gastado nada en efectos especiales para crear el personaje de Will. Lo encarna el joven australiano Nick Vujicic, que preside la asociación “Life without limbs” (“La vida sin extremidades”) y se dedica a recorrer el mundo dando conferencias sobre la superación personal.

El 10 de octubre se abrió el periodo de incripción para la nueva edición del concurso. Los interesados pueden enviar, hasta el 31 de enero de 2010, un corto de menos de siete minutos sobre alguno de estos temas: autenticidad, comunidad, sacrificio, compromiso, identidad, verdad o esperanza. Cinco de los aspirantes serán seleccionados y recibirán 40.000 dólares para hacer una película más larga, de entre 12 y 30 minutos. Los tres ganadores y un finalista se repartirán 160.000 dólares.

Regalo de Reyes 2ª Parte

2010-01-05T10:59:00.000-08:00

Y la segunda y última parte del corto.

Como no he enviado ningún mensaje por estas fechas pasadas y tampoco he contestado a los mails que me habéis enviado (sorry), aprovecho ahora para daros la bienvenida al 2010 con mis mejores deseos. Quizá lo mejor sea que el número no importe (me refiero al año o "los años") sino las posibilidades que siempre tenemos delante.

Un abrazo.

¡¡¡EXTRA...EXTRA...!!!

2009-12-11T05:23:00.000-08:00

Que no…
A mí que no me la den con pasas (lo del “queso” está ya muy visto). Que ser una más en la lista del paro no es tan mala cosa. Ni mucho menos estar viendo el sol desde la ventana de mi habitación, escuchando a los pájaros libres y sintiendo cómo llega el invierno.

Que no…
Yo prefiero la utopía que aquella realidad llena de agujeritos por donde se andaban colando mis compañeros desde la mañana a la noche. Unos agujeritos donde no había ni hubo nunca nada. Nada de extraño en sonreír por sentirte dueña de tu tiempo. Trabajar entre ladrones no es creativo como pueda pensarse. Robarse entre todos, por ejemplo, un trocito de intimidad de aquél, un pedazo de sueño de aquella, la ilusión de los novatos o el placer que cada cuál tiene al mirar de reojo a su contrario…. No es cosa buena… no. .

Y luego están las realidades alternativas. Sí, esas en las que tú no vives ni te interesa vivir. Ese tipo de realidad que tienen las prendas usadas o las manchas de alquitrán. Algo inexplicable. Intranscendente como el día de los amigos invisibles. Y sin embargo es el único día con el que comulgo definitivamente. Es más, animo a todos los jefes a implantarlo incluso en el convenio colectivo. Pocas veces algo tan ingenuo es tan cierto. Todos son invisibles.

Que no…
Que no me engañen diciendo que produzco o no produzco. Ahora estoy en plena fábrica de mí misma y por poco que gane con este pequeño artículo, la vida me parece perfecta. Cada cuál a su sitio, decía mi abuela. Yo, al mío. Se muere antes por falta de oxígeno que por hambre ¿Qué me pueden decir contra eso?

Y sí…
Claro que lo negro parece negro y el paro aterra en época de crisis. Pero a mí me gusta el juego con las palabras y no tanto con los números. Lo que aterra está en la “tierra”, justo de donde yo levanto al menos un pie cada día; justo donde todos los compañeros se aseguran de poner los dos y las manos en el cuello del otro. La palabra “Crisis”… comienza como cualquier grillo que disfruta del calor que a nosotros nos aplasta. Es decir, “cri… cri… cri…” Así pues, el verano es largo pero no eterno.

Que no…
Que mi mano está más suelta gracias al adiós de lo que tuvo que haberse ido antes.

Y si…
En la búsqueda del yo apenas caben los otros sobre todo sin roban, roban, roban.

Por todo, tengo el placer de anunciarles que con fecha de ayer me han convertido en número, pero ni indivisible ni primo. Sólo número que siempre se sentirá letra.

Y como nunca fui miedosa a los únicos monstruos que temo son los que yo imagino. Y esos están perfectamente amaestrados cuando me siento LIBRE.

QUE NO…El aire que yo respiro ni lo presto ni lo vendo.

Noche 85. Carmen Valladolid y Javier Gato en Las Noches del Cangrejo

2009-11-10T05:00:00.000-08:00

Este jueves día 12 de noviembre de 2009, a las 22 H. recitaremos Javier Gato y yo misma... en Las Noches del Cangrejo. El recital es en el Perro Andaluz, en la C/Bustos Tavera, 11 de Sevilla. Yo estaré con la presentación de mi poemario "Trujamán" (aunque llevaré otras cositas...) , y Javier recitará poemas de su libro "Diario de un gato nocturno".

Me gustaría veros por allí...

Más información:
..
Javier Gato
http://lasnochesdelcangrejo.blogspot.com/2009/10/javier-gato-sevilla.html
.
Carmen Valladolid
http://lasnochesdelcangrejo.blogspot.com/2009/11/carmen-valladolid-sevilla.html
.
Sevilla Noche 85. Carmen Valladolid y Javier Gato

http://lasnochesdelcangrejo.blogspot.com/2009/11/noche-85-carmen-valladolid-y-javier.html

Un abrazo a todos y mi agradecimiento por esta invitación a Antonio Villarán, que también presenta el día 10 (hoy mismo) su nuevo libro. Os dejo con la información para los que se animen y puedan ir.

Hoy martes día 10 de noviembre de 2009, en la Sala Cajasol de Sevilla (C/ Laraña, 4), a las 20 H. se presentará el tercer poemario de Antonio G. Villarán NOCAUT, editado por Cangrejo Pistolero Ediciones.

Más información:

http://conductordenubes.blogspot.com/2009/11/invitacion-para-la-presentacion-de-mi.html

Marca-pasos

2009-11-09T10:20:00.000-08:00

Este poema irá en la Antología sobre GAZA que la editorial "Los Libros de Umsaloua" y el grupo poético "Azalea" de Córdoba ,editarán próximamente, con el fin de recaudar fondos para enviar ayuda humanitaria a Gaza por medio de la ONG "Mujeres en Zonas de Conflicto".

¨,.

Tonalli Melo Rozas

tonallimelo.wordpress.com

Ya no recuerdo la grieta
por donde metíamos el dedo
y era tan poca cosa
...................................o cAsa

Será cuestión de hechizo
........creció tanto que calló
en derrumbe y en mudez
aunque lo inmediato sea
que hoy abarca la totalidad del aire

Sí, ..............me exprime la nostalgia
porque mi mano huele a vacío
..................hasta eso se llevaron las bombas
el olor y las minúsculas fisuras
que creíamos enormes

Hicieron lo que el hombre siempre
culminar simbólicas ideas
alquilar la risa para los niños
a cambio de latidos .......o sangre ......o tOdo

No me importa la rendija
ni la parte del patio con tu sombra
..............donde tú yaces no hay columpios
y yo sin mecerme ..muero vivo muero ...in-ter-mi-ten-te-men-te

Bienandanza

2009-10-23T05:28:00.000-07:00

Rayuela

http://luisfsanz.blogspot.com/

El coche está solo y por si fuera poco no sabe pintar con tiza. Y ahí entra la niña con todo el desparpajo en el vestido, con la forma antes que el contorno. Ella sabe y pinta. Sabe y salta. El coche sólo mira, pregunta cómo y también por qué sus ruedas no tienen dedos.

........Quítate los zapatos. Están dentro.

Aunque intuye que sólo el aire lo recorre, se propone quitarse uno dándose contra un bordillo en cuanto tenga ocasión. Si tuviera dedos para coger la tiza… o si tuviera pies para jugar a la china…

........El coche de mi padre no habla

Y como si tal cosa, tira la piedra, comienza a cantar y sonríe.

En el roce del vestido con la puerta, el coche siente. La niña siente. Nadie más.

Cada día en las aceras la vida es transformista. Hace que un coche cualquiera juegue a la *china en calcetines y que una niña cante con rugido de motor. Y todo sucede en completa armonía.

*China : así llamábamos en mi pueblo al juego de la rayuela.

Adorno

2009-10-23T00:45:00.000-07:00

Angel Zárraga (1886-1946)

La bailarina desnuda, 1907-1909 - Oleo / tela151 x 150 cm

http://en.wikipedia.org/wiki/Ãngel_ZÃ¡rraga

En la danza era libélula. Su cuerpo nunca tuvo esa consistencia que tenemos los humanos. Cuando ella aparecía un sonido de agua se te metía en los oídos y sin saber muy bien cómo, optabas por el silencio y la contemplación. Y no sólo cuando bailaba. En las tareas cotidianas la armonía de sus movimientos parecían composiciones musicales. Su esposo prefería asomarse y antes de entrar, se dedicaba a escuchar su silencio de insecto.

Cada día se miraba en el espejo, se acicalaba y se tocaba la boca. Nadie sospechó nunca que le oprimía su poca libertad. Lo que más costoso le resultaba era fingir que todo era armónico, que la suavidad le nacía desde un lugar mágico. Los primeros días que fingió siempre le quedaba el temor a ser descubierta. Poco a poco fue notando que lo hacía realmente lindo. Así, *Dayeah, fue la mujer perfecta, la amante silenciosa de día, apasionada de noche. Se hizo a sí misma una mujer adorable.

Cada noche se repetía las enseñanzas de su abuela. Cada día bailaba como una niña. Y cada tarde tenía que recomponerse.

Nadie sabía que el sonido de agua que acompañaba a su ser-libélula provenía de lágrimas tragadas.

* Dayead: Nombre femenino de origen hebreo que significa “Pájaro”

Este relato saldrá publicado en el número 14 de la Revista Saigón en su especial sobre Oriente. http://saigon.iespana.es/

Súplica

2009-10-20T05:35:00.000-07:00

http://www.gumgarden.com/category/dibujos/

Cansado de odiar, te amo.

Cansado de amar, te odio.

Versos del poema “Después del amor”
Miguel Hernández

Lleva el viento la jauría

La eleva
o somete
grita siempre vocablos

Porque somos desorden
en la boca del otro

porque de repente tiembla
el llanto........la luna.......el olvido
tu palabra me aprieta
con la soledad primera
aquella que era azul
luego rosa
y ahora gris
mañana negra

Que me ames te digo
que el lugar acontezca
y la brida sean dedos
donde la luz se refugia

Cansada
Cansado
y la vida enramando
porque el odio quiere sombra
con humedad de pestañas

Te odio como te quiero
sin alimento posible
o estratagemas

Que te ame me dices
cuando..fui...volví...fui...volví
.............................................tantas veces….
Que te ame me dices
y te digo.....Sí
contra el aire
uno
nunca puede decir otra cosa

Me ovillo el desaliento
para dárselo a los gatos
y el tuyo lo acomodo
junto a la canela y el jengibre

Si en la boca del otro dibujamos un columpio
estamos a salvo

Poema que se incluirá en el próximo número de la revista Aldaba de la Asociación Itimad donde se hace homenaje al poeta Miguel Hernández. http://www.itimad.org/

Eternamente circular

2009-10-15T08:29:00.000-07:00

..................(a Pay, que murió niña y con ojos de princesa)

Hay un tiempo
donde la vida aguarda

Un lugar de precipicio
aboga el centro del pecho
y la locomotora se trastorna
si se le dice al oído
que su muerte la ciñe
sin que ella lo note

Sin aire en la pluma
quedan los brazos
en ese lugar donde
ayer ya es raíz
y la imagen del hoy
yace

No debe la muerte sorprendernos
en el instante de crecer
o amamantar
ni cuando la mano amante
acaricia nuestro pelo

no debe
..............y llega

De dónde los castigos a los niños
que la muerte deja sin regazo

Yo quiero un tiempo
donde la vida tiemble
un lugar de colorines
....................................para las madres muertas
....................................para los hijos vivos
....................................para los que creemos estar
tremendamente todo

Sin grito en la boca
queda el lamento
y por esta mañana de octubre
unos ojos que ayer sí
hoy se apoderan del sitio
que la muerte teje
de forma inexcusable

De dónde lo impropio o el abrazo eterno

C´est la vie

2009-10-05T05:54:00.001-07:00

http://www.delphinedelas.com/

Universo Tangencial

Tener un mundo
de lenguas dentro
que no prueben
lo que está en fin

Atarte
Tú contigo

Manosear la angustia
hasta la forma primigenia
o lo que es lo mismo
cero
cero
cero

Amarte
Tú conmigo

Temblar la suerte
no dejar al acomodo
ni que la ecuación
sea
..........como todas
...............................un simple resultado

Salvarte
Yo contigo

Que nos vengan hojas
o besos móviles
y que mi alma escarbe
por saber del viento
el surco de la sílaba

Volarte
Yo conmigo

Dibujar el tiempo con escayola
para que el verso calle
o simule vida junto a otro verso
dejando guiños saltarines
a estos
tú – contigo – yo - conmigo

porque
...............permanecerte
...............yo contigo
o
...............tú conmigo
...............permanecerme
sería

Tener un mundo
de lenguas fuera
que prueben siempre
el sabor del zarandeo
o lo que es lo mismo
besen
besen
besen

Rúbrica

2009-09-25T04:42:00.000-07:00

http://www.lennardschuurmans.com/

tanto como el agua
poco = cero

Tembleque
Templado
ten de mí
o tanto da

se me viene dando
suburbio en la lengua
o cansancio envoltura
que trasmuta el pulso
y cacatúa la imagen
en vocablo de forja

quieto como sí
nada – lío - ko

la saliva me salva
de la muralla corteza
refrigero en tu mano
el sótano del símbolo
porque el monstruo confunde
si se nutre de mí de ti de de de

agua como tanto
mucho – otro - bis

se me viene huyendo
la claridad de la boca
o los tintes del tránsito
que trastocan la tez
y babosean la idea
en grito de óvulo

y
por
entre

...........asteriscos
encienden lo esqueleto
y gruñen entre puertas
reventando lo imposible
con forma de mosaicos
..........................................que
..........................................hoy
..........................................son
..........................................por
..........................................ti

Tendedero de palabras

2009-09-22T05:45:00.000-07:00

Me acomodo. La bandeja me suplica que la alivie. Me apresuro sobre el café caliente, lo rodeo como a un amante. Tibias manos después para tocar el pan, fundir la mantequilla y sentir el beso en el recuerdo. Enfrente la ventana. Llueven hojas que imagino disfrutando. Contemplo un reloj que pasea las manecillas entre caracolas que simulan el tiempo. Hago como si dentro estuviera el mar y me dejo llevar. Otra vez tus manos vienen a la memoria cuando se reflejan las mías en el cristal de la mesa. Toco el café con la punta del pulgar y de forma impasible te estoy tocando a ti, allí, fuera de mi cocina; allí, donde no es futuro.

El mundo de dos cabe en la cocina. Se nutre en la cocina. Se deja sentir al abrir y cerrar de puertas. Se acurruca entre la canela y el jengibre que ahora me dedico a contemplar. Los huelo a través de los frascos. Su olor, tu olor.

Me levanto. Acaricio la encimera pensando en el árbol que fue. En la semilla plantada por alguna mano donde se arremolinaban las ilusiones del verde. Esta encimera que se prestó hace poco a cobijarnos. Nuestros sueños cercados por el colador, los espaguetis y la fruta. Colores que mientras me abraza el sillón de mimbre, voy viendo volar por entre la pared de piedra.

Me dijiste: “es piedra artificial…no te gustará” Pero ya ves, amor. Todo vale para crear el espacio de dos.
Ahora ya nadie recuerda a la piedra. Sólo la piel.

Mi cocina te añora. En ella te creces. Me mesuras el cabello. Me desarrollo en poesía gastronómica. Sí, eso que tú llamas jugueteando con el idioma “Gastropoesía” y que parece que huele a todas las tierras bendecidas con especias. El olor de la palabra justa para cocinarnos. Hago poemas, sí. Cocino letras para ti y te doy a probar una sopa de sílabas recién apartada de mi fuego.

Te espero guardada en la nevera. Mejor dicho, te esperan las historias, las pequeñas situaciones, mis trocitos… te esperamos en esta cocina a la que le faltas para sentirse prosa hirviendo; guiso donde soñar que un guisante conquistó su lugar en el mundo.

Me miro en la puerta del armario. Y por un instante sé que algún día esta cocina estará completa. Luego giro. Lleno de nuevo la bandeja. Me vuelvo y percibo que nunca puse puertas a las despensas.

Templar

2009-09-21T04:54:00.000-07:00

Cancionero

http://caleidoscopio.saraolmos.com/

quedó descalza
con la noche encima
y la mudez por dentro

nada de arrullos
que la acunaran
ni bramidos
o caricias
............................todo pendiente

hasta la risa
se burlo en la tarde
dejando la boca oscura

y dormía
en materia inerte
floreciendo sombra sobre todo
o
no siendo brillo ni balada

se sabía pieza
.......................del árbol
......................o la luna
.....................................del azul
.....................................o el musgo

fue allí que se buscó
parte de estrella en la memoria

recordó la nana del cometa
con su cola tintineante
de niños luminosos
....................................y anduvo
...................................de galaxia en galaxia
...................................sobre el rinoceronte

que ya para ese tiempo
..................................tenía ojos amarillos

A-caso

2009-09-07T04:52:00.000-07:00

Presentimiento

www.fernandovicente.es

Cuando anidan en el vientre pájaros heridos que no conocen quién eres, cómo vuelas por dentro, o si te hicieron falta más alas… En el justo momento en que sientes el picotazo y alguna tripa rota te habla en idioma extranjero de tu propio yo… Ahí se fraguan castillos con torres hacia el centro de la tierra.

Se anega el sentimiento y el amor aparece como un cromo al que se puede dar la vuelta sólo con dejar vaho en la mano y ahuecarla. Ganan aquellos que más cromos giran en una sola tirada… o no, porque el azar tiene mucho que ver en los caminos.

La vida termina con todo ¿O es la muerte la envidiosa?
Lo cierto es que se siente un vuelo roto a kilómetros de distancia y se mira para otra parte.

Pero cuando anidan, fuera o adentro, aquellas pequeñas esencias que huelen a trasluz..., la sangre se pasea en los columpios y cada célula recobra la memoria de cuando nada estaba quieto, ni muerto, ni sin alas.

Por eso me reencuentro cada día con el afán de estar desnuda, por si acaso… por si al darle la vuelta al cromo es mi sonrisa la primera y tu duda se hizo mar.

Concavidad

2009-09-04T05:33:00.000-07:00

No mira nunca a los ojos. Pone el café, te dice el nombre y un “aquí tiene usted”, seco y con una distancia que te hace pensar si no es el eco de lo que dijo ayer o la semana pasada.

Lo que más impresiona del muchacho no es lo que hace sino todo lo contrario. Cuando camina por detrás de la barra recogiendo tazas, platos y los restos del desayuno, no hace ruido. Si te sonríe o habla, su rostro se queda quieto, sus músculos exactamente igual que antes del habla o la mueca.

Algunos dicen que han maltratado tanto a su madre en su presencia cuando apenas era un bebé, que aprendió el oficio del silencio como un orfebre.

Esta mañana le dije: “Buenos días, Modesto”, pedí lo de siempre y me di la vuelta. Y de nuevo me sorprendió de él lo ausente. Es decir, ya todos sabemos que no dirá nada y hemos asumido su particular “no hacer” lo esperado, pero sin embargo hoy nos ha roto los esquemas. Sin aviso previo nos ha confundido y hecho pensar en posibilidades extrañas. Como por ejemplo que no somos tan sutiles ni lo sabemos todo. Y que la sonrisa siempre es bella venga de donde venga. Sin duda cosas esenciales que a veces duermen demasiado tiempo.

Modesto dijo:

“Perdona Carmen… porque te llamas Carmen, ¿verdad? ¿Cómo te gustan las tostadas? ¿Puedo contarte un chiste…?” –

Mis compañeros se giraron como la noche, él se convirtió en infinito y yo aún ando riéndome, no tanto del chiste como de la vida y sus aspavientos

Merca-2

2009-08-31T04:46:00.000-07:00

Vega

Felipe Sérvulo

Compro una flor que nadie ve. Admiro su capacidad de estar callada. Pienso si no será la muerte y la miro. Veo que no, que aún respira si es que las flores lo hacen. A mi ver, está viva y no comprendo (en la distancia) la sonrisa astuta de la vendedora cuando le pagué. Quizás otros hubieran comprado una rosa perfectamente roja ¿Cómo es posible que nadie se percate de que entre todos esos manojos de flores en serie, estaba ella? La flor. Sé que mañana tendré que volver a hacerlo. Ninguna de estas desertoras del brillo aguanta en la mesa más de un día por mucho que esmero mi cuidado. Y sin embargo todas tienen nombre. Sólo un día les dura la identidad. La compro, las nombro, las coloco donde haya luz y creo escuchar un suspiro de alivio, si es que las flores así nombradas, pudieran darlo.

.
Nunca elijo dos. Es cruel ver morir a otro. Si pusiera dos flores enfrentadas cada una vería un poco de la muerte de la otra. Y teniendo nombre como tienen, eso sería inolvidable para el jarrón donde intento revivirlas. Una cosa es ver morir algo necesario y otra sufrir impotente los intentos de dos seres por salvarse. Yo creo en la conciencia de los objetos y trato de evitarles situaciones molestas. Las flores, ni antes ni después del nombre, saben que les queda poco; no es probable que tengan conciencia de término.
.
Sigo comprando flores invisibles por mucho que parezca una empresa poco rentable. Y el último día del año le regalo a mi jarrón la posibilidad de estar vacío. Ese día la flor invisible la sostiene mi cama para que muera mientras dormimos.
.
Alguien me dijo un día que compro la muerte a precio de vida. Y quién sabe si no estará igual de cerca de la verdad que lo está cualquiera…

Dentro

2009-08-28T06:01:00.001-07:00

Foto: Encarnación Serrano

imagino a qué sabes
aunque mi lengua no se pose
ni mi cuerpo aletee
entre anillos perfectos

distingo tu dulzor
me urge untarme
refregar la piel
o tatuar la fragilidad en la ventana

sueño
algo que venga de allí
de la danza amarilla
y vacile antes de llegar

cuando mis visillos
no maticen tanta primavera
habrá arrullo
soplarán nanas
o los ecos asustados del mundo

seré blanca antes de la muerte
y sólo lo sabrán los niños

Adobe

2009-08-27T08:01:00.000-07:00

Pubertad

Edvard Munch

Conozco un pie de talla justa
no quiere calzarse
sino altura

Una niña maniobra
con suavidad de nube
Inventa camino corto
que se cree eterno
Y va sucede recorre
Y la huella de sol la mima

El puente de ese pie
lleva y trae su aguanieve
.............................del ayer a la idea
.............................del lunar al abismo
la columpia sobre letras
a-las que se agarra soñando
como globo a la nada

Se le nace la mujer
entre pestañas y vaivenes
y el pie que tanto ajusta
le suplica que no gire
que se guarde del crecer
.......................O de todo Y de iguales
cuando al mirar su atrás
el rastro no la colme

Rebosa matriz en la punta del cabello
por eso la niña sabe
que la montaña es mañana
Y detrás
un mundo de contornos
donde abundan tobillos olvidados

Eneas

2009-08-26T06:50:00.000-07:00

cuenta la vieja con anillos como el árbol
y piensa en su bastón
emigrante de las flores

Mece recuerdos en el sueño
Reestructura la caricia
..............................Ella fue corola y ya nada

como una estampa le viene el costurero
orgía de bobinas
botón atravesado
y la sutileza de la aguja para escapar del hilo

atrapa mano con mano la angustia y sopla
queriendo ser cometa
brote o el olor de su azotea

aquello que no toca le lastima
y da besos en ráfaga para escapar del tránsito

canta la abuela para saberse

tiene bolsillos magos
donde habitan el pan de las palomas
monedas sin sentido
corchos o juguetes

yo le pongo una mano en cada
buscando paraísos
ella sonríe como el viento
me besa la nariz y saca del aire
una caja que arrulla

es un poste la vieja
por donde todos desfilan
porque también es espejo
y en la curvatura de su silla
siempre huele a jazmín

Revoltijo

2009-08-25T09:02:00.000-07:00

De nuevo os dejo con una publicación que me hicieron en el Blog de literatura infantil La luna naranja gracias a la invitación de Coni Salgado y a la ilustración de Soledad Céspedes.

Hacer este poema a raíz de una ilustración donde el mar es su elemento esencial y casi único, porque todo lo inunda y todo lo tiene, o lo mueve, o lo eleva... fue para mí un placer. Este dibujo me gustó tanto... me atrapó hasta el punto que durante meses tuve el dibujo en diversos sitios donde podía verlo o tocarlo. Me sentía navengando.

Tardé en hacer el poema. Pido disculpas a Soledad que se quedó esperando el fruto. Se interpusieron muchos pequeños obstáculos y alguna que otra alegría(grande) como mis dos libros y todo el trabajo que ello conlleva.

Ahora por fin está todo listo y publicado en esa página a la que tengo tanto que agradecer. Gracias a Coni y la luna, conozco a Paula y... bueno...todo lo demás ya lo saben casi todos lo que me conocen. Un lujo haber conocido a tanta gente del otro lado del charco (como decimos aquí).

Que mis palabras estén tantas y tantas veces en vuestras bocas, en vuestros ojos... es algo que me hace sentir como una niña con una piruleta.

Os dejo con esta maravillosa ilustración y con el poema infantil.

PD: este poema fue leído en la Carbonería, en Sevilla, en un homenaje a Benedetti. Yo pensé que a él le hubiera gustado ese último viaje en un barquito de papel, quizá llenito de palabras. Sin duda hubiera disfrutado como un auténtico enano. No pierdan de vista el faro... detrás siempre hay otro MAR.

Un abrazo y gracias.

mar papel

Soledad Céspedes

Los sueños de Marcelo
florecían medio azules

Y era lo más normal
pues su nombre decía:
.......................................Mar – celo
....................o “cielo…”
..................................- quería pensar el niño –

Todo azul debajo
azul encima único
y más
por dentro de Marcelo

De tener tanto Mar brincando
un día se inundó su mundo
y dónde sólo había casas
saltaban olas y chismes

En ese mundo de líquido
Marcelo navegaba
con los ojos recién hechos
por dos rotuladores

Recortaba el horizonte
con trocitos de momentos
que pegaba en cualquier sitio

Su barco quedaba lleno
de todas las letras del mundo
por si el viaje era largo
o tuviera que escribir
cartas para botellas

El aire relleno de música
donde bailaban las nubes
y otros barcos que a lo lejos
querían entrar en su agua

Cuando Marcelo ponía
su cabeza mirando al faro
alguien desde lo alto
le hacía fotos y canciones

El sueño de Marcelo
acababa casi verde

Y era lo más normal
pues si el sol que era amarillo
le daba sobre su nombre
............................................Mar y Sol
así calentitos
hacían de su cama
un jardín al despertar

Los dos gatos de Marcelo
lo querían más de día
porque en las noches con luna
se convertían en peces
de una forma irremediable

Ilustración: Soledad Cespedes (Chile)
Poesía: Madame Guignol (España)
Blog: La luna naranja http://lalunanaranja.cruzagramas.com.ar/2009/08/mar-de-papel.html

Modalidad de fusión de artistas : ¨El reino del revés¨
Poesía creada a partir de una ilustración

un pie tras otro

2009-08-25T07:38:00.000-07:00

Me he apropiado de esta foto que tiene Paula en su blog para anunciaros que esos personajes que me volaron en su momento por la cabeza y terminaron saliendo por los dedos, han vuelto a encontrar cabida en Argentina. Esta vez a través de una nota que le hicieron a Paula Elisamburu y que apareció en el núm.21 de la revista pidoganchole. En esa nota Paula nos cuenta un poco quién es y qué hace... pero lo más maravilloso es que lo cuenta en gran medida con sus espléndidos dibujos.

Después de un tiempo largo desconectada de internet y casi de todo, me incorporo y me ilusiono viendo que nuestro "Don papeles" o nuestro "koky", e incluso la portada de mi poemario "Trujamán", aparecen con mi seudónimo en esta revista para chicos que se distribuye por muchos lugares y comercios de Argentina gracias a la generosidad de Paula, una vez más.

Desde la página 56 a la 60, aparece la nota, pero la revista tiene un poco de todo y ya me gustaría que se hiciera algo parecido en España. Deberíamos tomar nota, ¿no creen?

Enhorabuena a Paula por esta difusión de su talento.

Yo me siento como si me lo hubieran ofrecido a mí. Contenta y alegre de que alguien se emocione al ver a Don Papeles y quién sabe si quizás no le entran ganas de tenerlo y sale corriendo a pedirlo a la librería...

Os dejo las palabras de Paula y los enlaces donde podéis ver todo. Gracias una vez más por estar rondándome.

Un abrazo fuerte.

Esto es lo que dice Paula (http://elissambura.blogspot.com/):

"La Pido Gancho es una revista bimestral especializada en el mundo infantil que se puede conseguir gratuitamente en jugueterias, negocios de ropa infantil, librerias y demás lugares donde pueda haber padres con chicos y chicos con padres...

La Pido Gancho es un lujito de edición, un lujito de diseño e impresión y tambien de contenidos... y por eso tengo la gran alegría de que, en el número de agosto, salio una notita que me hicieron el mes pasado!!! "

Asi que si clikan aqui, pueden ver la edicion digital.

Para ver numeros anteriores de la revis aqui!

El texto entero en: http://elissambura.blogspot.com/2009/08/y-salio-la-pido-gancho.html

Re-vol-VIÉNDO-me

2009-08-24T08:15:00.000-07:00

Abstracción nº 42 (dedicada a AberturaF2)

Eduardo Juan : http://photo.net/photos/joio

Ahora que las ruedas pasan por mi cabeza
o la desazón de las bocinas
adquiere costumbre perdurable
debo marchar en líneas blancas

mecerme sorda
cuando los cuervos sin curvas
vengan a dormirme

vaciar en algún baile
la música de la trompeta
ahora que soy desnuda
de mundo y universo

quién dijo que todo está
si cada cosa que me previene
salta hacia mañana y no lo veo

la aurora se aclueca como la rosa
y en uno de sus vehículos
esconde
esperanzas matizables

si no quieres que gire
..................hazlo
..........................ponme los dedos sobre el contorno
..........................y mira
..................las líneas del silencio son las mías

si algo cruje como cristal
.................escucha
porque el trazo blanco
no es callado
ni constante
ni puro

quién sabe si todo fue
color tarde-noche
y en el partir
los ruidos se vuelvan peces

han trazado carreteras
en el mapa de mi abdomen

ahora
.........que sueño velos
marcho hacia la médula
y no hallo mariposas

ni el lugar donde se inventan

Recursos Naturales y Vacaciones

2009-07-27T05:09:00.001-07:00

Vacaciones

Queridos amigos:

Con este pequeño relato hago un pequeño paréntesis en el blog para disfrutar de las vacaciones y reponerme un poco de salud. Digamos que estaré en stand by hasta la vuelta al cole. No es fácil para mí desconectar pero cuando el cuerpo grita hay que escuchar.

Seguiré creando universos que en poco compartiré como siempre.

Gracias por vuestra visita y apoyo. Nos vemos seguro en septiembre.

Un abrazo. Os dejo con el relato:

..................................................
Recuersos Naturales

Tuve un saltamontes adornado con un hilo amarillo. Lo sacaba a pasear por el patio y le dejaba comer hojitas de perejil y hierbabuena. Cuando el tiempo que creía necesario para su almuerzo concluía, lo llevaba de vuelta a su habitación: una caja de bombones transparente y con a.g.u.j.e.r.o.s recién abiertos para que fuera del todo confortable. Pensé que aquella cúpula que le dejaba ver el cielo era una idea fantástica. Quería ser ArQuItEcTa.

Al cuarto día el saltamontes amaneció seco y lleno de h o r m i g a s.

- Lo más probable es que el muy tonto haya muerto de sed – dije en voz baja mientras miraba el pequeño dedal lleno de agua que le había dejado la noche antes.

Gracias a las h o r m i g a s , “El Palacio de los Bichos” (así llamaba yo al artilugio) quedó listo en unos días para un nuevo inquilino. Era una pena que una urna tan bonita no fuese la casa de algún animalito.

- Esta vez le daré yo misma el agua para que no muera de forma estúpida – pensaba.

El siguiente habitante estuvo engalanado con un hilo color azul. Durante ese verano, la caja de coser de mi abuela mermó bastante en sus

b---o---b---i---n---a---s

Propensión al desacierto

2009-06-29T08:23:00.000-07:00

a la hora de la siesta crecen las plantas [ tinta + digital ]

cecilia afonso esteves

http://arteilustracion.blogspot.com/

Ser niña nuevamente
Nueva – mente
Nueva y fresca
Nueva y niña

Acaparar la sombra del árbol
por dónde nada se desplaza
que no sean hormigas
libélulas
o muñecas
de cabezas silenciosas

Ser niña y tarde
Tarde joven y en zig zag
Niña con manos de agua
grifos que derraman
la tarde dulce de merienda

Se deja la canción que brote
y la calima adquiere
la solidez del tango
o la destreza del bolero

Entre el chirriar adulto
niña y libro perciben
cuánto de humano
existe en las cortinas
o cómo el viento conjetura

Llegan las abejas
hacen corro a la niña
que marcha a su pequeño cosmos .........contenta

Con la calma en desazón
se chupa los dedos
que ahora son de chocolate

Nueva – mente niña
Niña ser en la noche
y volar de repente
junto al grillo
....................................o cabalgar por el jazmín
....................................sabiéndose insecto

Imposible crecer o morir
pero la niña sabe
que existen pozos más allá
donde la niñez adultea

Lo sabe y lo olvida

Lo rescata sólo hoy
en la mañana de grandes descontentos
y ella pequeña
o casi inexistente

Ser niña
tender la vida
como si fuese alfombra
y dejar en remojo
el dolor de haberlo olvidado

Mañana
la mujer-niña
tendrá raíces para volar
o recuerdos que la gocen

Hay alturas para la ilusión
Y luego
.....................................Luego están las otras…

Michael Jackson y Curro Porrita

2009-06-26T08:23:00.000-07:00

Es necesario pararse a veces. Y no sólo dejando todo el cuerpo medio inerte, la cabeza apoyada y la mirada perdida. Es casi obligatorio estacionarse y bajarse de uno mismo. Poner en cuarentena hasta el aliento. Apañar el lugar y escuchar todo aquello que siempre sucede y que pocas veces vemos.

Ayer por ejemplo murieron dos personas unidas por sus narices y sus talentos. Y es probable que si no me paro de esa forma que antes indicaba, no vea cómo el universo lo une todo.

Quedaos con esto: “No podría deciros cuál de los dos fue más revolucionario, si el artista o el padre”

Nunca se me hubiera ocurrido que un día mezclaría en un escrito al tan afamado Michael Jakson y a mi tío Francisco, al que todos llamábamos “Curro”. Algo inverosímil y con riesgo de que parte de la familia quizás no lo entienda nunca.

Os explico:

Es de voz popular que a nuestro Michael, aquél negrito atractivo, se le fue borrando todo lo que de negro traía genéticamente hablando. Si fue o no cirugía, realmente da igual. Pero lo que sí sabemos es que nunca estuvo contento con su nariz característica, entre otras muchas cosas.

Por otro lado, mi tío “Curro”, llevaba a gala su apodo familiar que ya viene de antiguo y en sus hijos y nietos sigue. Este “mote” o apodo, no es otro que “Porrita”, refiriéndose a su nariz. Lo del diminutivo no es porque el tamaño fuese pequeño, que doy fe de que no, sino porque al final de todas las narices de su familia, surge una pequeña bolita que las hace únicas en todo el pueblo.

La trayectoria de Michael la sabemos casi todos, incluso los que no tenemos ídolos. Por eso prefiero contaros, que a mi tío, a esa persona que al igual que a Cyrano la nariz le precedía, se le murió una hija con apenas 18 años recién cumplidos. La revolución a la que me refería arriba es justo por esto. Su talento no ha sido otro que ser el mismo a su pesar. Nunca más… y digo bien ese “nunca más”, mi tío Curro Porrita, levantó la mirada del suelo. Nunca más estuvo vivo a pesar de no haber muerto hasta ayer. En eso que todos llamamos muerte. En ese no existir en corporeidad. Desde ese día, revolucionó su mundo interior, paseando sin mirar, saludando sin verte, comiendo sin poder y quizás pensando en que quedaba poco para estar con ella. Con su hija, allá, donde quiera que fuese ese “allá”, porque me consta que no era religioso y es probable que en este tiempo sin ella, haya querido incluso convertirse sólo para poder abrir la puerta del cielo y verla. Como dice mi madre… ¡Qué es lo que no se hace por un hijo…!

Curro Porrita, el hombre que aceptó su destino de nariz contundente, no pudo aceptar estar vivo mientras ella ya andaba muerta. Así que murió. Fue muerto en el mismo instante de enterrarla y decidió llevarlo en secreto. Lo hizo por los que estábamos aún vivos. Para no molestar a su mujer, a su otra hija y posiblemente para que sus nietos nunca supieran que tenían una abuelo muerto. Eso no se lo hubiera podido perdonar nunca. Creo que sólo con ellos se permitía tener unos minutos de vivo… y luego, volvía a morirse para sentirse más cerca de su hija. Intuyo, aunque nunca lo hablé con él, que en esa pequeña muerte, él sentía que los dos compartían un espacio vetado para otros, un universo aparte que quizás no compartieron cuando vivían ambos.

Pero él sabía que ella se estaba convirtiendo en nada. Y veía que su muerte lo mantenía con la piel y las vísceras palpitando, que la gente seguía preguntando por ella y él… él... en esos momentos hubiera querido tanto ser el verdadero muerto… Cambiar su vida por la de ella… No se puede sobrevivir a un hijo. No se debe, no se quiere, no se desea y por más que el mundo entero te quiera vivo, una persona en este estado, vive sólo buscando la sombra y el vacío de las venas.

Para quitar hierro, paso a nuestro Michael….
Quizás no hubiera muerto a los 50 años de un infarto y sólo, si hubiera tenido un padre como mi tío, que le hubiera enseñado a estar orgulloso de su nariz. Es probable que siempre le dijeran que ser negro no era bueno, que los blancos tenían más ventajas… y el niño miguel, atento a todo y queriendo superar las barreras que veía en su propia familia, quiso ser mejor. Y blanco. No quería como tarjeta de presentación aquella nariz si ello significaba parecerse a lo que odiaba.

No es así en mi familia. Ni tampoco negra, con lo cuál no sé qué se siente con una carga genética tan grande y con esa memoria colectiva de todas las barbaries a las que han sido sometidos. Inevitable que un genio como lo ha sido él, se haya hecho desaparecer a sí mismo. La lucidez mata. Lo que borraba Michael de su rostro no era el color, lo que borraba era el recuerdo. Y ha muerto joven porque al igual que mi tío, no ha conseguido vivir muerto. Ni morir del todo estando vivo.

La revolución de Curro Porrita no ha sido ser el Rey del Pop, ni la de grabar video clips donde los muertos vivientes bailan y se coordinan con total destreza a un ritmo desmesurado y armónico… La revolución para él fue morir pausadamente, sin hacer ruido, pareciendo vivo… Y cuando ya no pudo más con esta muerte por entregas, cuando vio la lejanía de que su cuerpo estuviera para los huesos, entonces se mató de otra forma. Aniquiló su recuerdo. Se doblegó para olvidarse incluso de que estaba muerto. Y ahí comenzó el camino hacia ella, hacia su hija de preciosa nariz terminada en porrita, como la de él. Como la de los nietos que le sobreviven.

Es curioso que sólo haya parecido vivo cuando moría. Cuando moría de verdad. Se sabía para la tierra y quién sabe si para el cielo. Yo no creo que a él le importe si el reencuentro se da en un lugar o en otro, porque estoy segura de que de existir el infierno, allá que iría. Lo importante tanto para la vida como para la muerte, siempre es el amor. Y de eso hay de sobra entre ellos.

Miguel, ha muerto de carencias. Curro, también.
Miguel nunca amó su cuerpo. Mi tío vio la continuidad de su origen en la nariz de su hija y eso hacía que amara su rasgo principal al mirarse al espejo. Ambos artistas. Uno con la música expandida. Otro con su música interior.

Y quién me puede demostrar que ayer mismo y nada más cruzar la puerta, o el espacio o la tierra o la cuarta dimensión, no estuviera esperándoles a ambos la misma persona: una chica de 18 años, de pelo largo y ojos tan negros como los días donde se muere un hijo.

A uno por amor y porque se le quedó mucho por decirle. Al otro por ser su ídolo y porque la hizo bailar con su novio, aquél muchacho que aún vive, pero sólo algunos días. Para vivir tiene antes que olvidarla y no siempre es buen momento.

Ella, estuvo conmigo bailando hasta las 3 de la mañana en un concierto de La frontera, en un pueblo al lado del nuestro. Pocos días después se trasladó al lugar donde podría bailar sin horas, para ir adecuando el espacio y esperar a todos los que la echamos de menos. Su padre ha sido el primero en llegar. Ya iremos otros.

Deseo que no sólo ella espere a Michael. Eso sería triste.

Por mi tío estoy tranquila. Era tan fácil estimarle, como difícil evitar que al verte te cogiera entre sus dos dedos la nariz y te pellizcara. En ese instante te dabas cuenta de que tú, no pertenecías en absoluto a su apodo, porque te entraban unas ganas increíbles de hacerle lo mismo y lo mirabas… Allí estaba “Curro Porrita” en todo su esplendor.

Miguel, cuando mi tío te pellizque, te darás cuenta de que tu nariz vuelve a ser la de aquél niño por cuyos ojos pasaba la vida.

"Don Papeles" ya es Libro

2009-06-25T09:30:00.000-07:00

No pudo ser en primavera… pero ¡¡¡SIIIIIII... EN VERANOOOOOOO…!!!

Ya tengo a mi querido… a nuestro querido… DON PAPELES… en las manos…

Su cometido desde el inicio fue convertirse en libro y llegar a las manos pequeñas (y no tan pequeñas…) de los niños. Al tener a Don Papeles en libro… en papel… mi corazón quería ser pequeño, como cuando ideaba mundos de colores y ya deseaba dedicarme a escribir para niños. Una niña… que se sabía capaz de escribir para niños de adulta. Eso fue siempre una certeza. Rarita que nací, qué se le va a hacer…

Estoy feliz… miro el libro y veo a esa niña pelirroja, esos objetos que tan bién ha plasmado Elissambura… (Mi querida amiga e ilustradora del cuento) y siento que la vida así es mucho más bella. Que aportar belleza al mundo en forma de fantasía es una de las cosas por las que merece la pena seguir en esto de la escritura. Y sobre todo cuando esta fantasía abrirá aún más los mundos imaginarios de los niños.

Por aquello de que en verano, Sevilla, literalmente y “literariamente” se para… la presentación del libro se hará en octubre en diferentes sitios y tal como os comuniqué anteriormente, con un Cuentacuentos incluido que mi hermano Daniel y yo, estamos preparando con nuestra Asociación “Entenguerengue” . Os mantendré informados de todo.

Tal y como pasó hace poco con Trujamán, para Don Papeles he puesto en marcha otra cooperativa… (esto es broma sólo a medias, eh) Es decir, mi amiga Ro aparece de nuevo en los créditos puesto que está participando en la preparación de la puesta en escena, mi amigo José Luís Navarro igualmente me ha pasado unas ideas para la escenografía y seguiremos trabajando en la distancia para ello, mi padre anda con las herramientas preparando el teatrillo de guiñol… y Fernando, que ha sido tan amable y ha tenido el detalle de traerme en mano mis primeros “Don Papeles” ha puesto en marcha la maquinaria y su buen talante junto con el ánimo que me transmite cada vez que lo veo. Benito ha filmado el momento de la entrega, en la que por coincidencias de la vida estaba media familia y que enviaré a Paula para que de alguna forma esté en esa entrega donde también estaba su parte de los libros… Y Tobías y Toñi, harán de presentadores en dos de los actos si todo sale como está previsto.

Si alguien más quiere colaborar... se abre el plazo para presentar la solicitud... jeje

Bueno…. Más y muchos más que de aquí a la presentación se irán añadiendo, porque no hay proyecto que no necesite de las manos de otros y mucho más si se trata de niños y de ilusión.

Si con el poemario he disfrutado y sigo disfrutando, os puedo garantizar que con Don Papeles, cuando tenga a los niños enfrente, sean de la edad que sean (incluso si ya tienen barba y bastón), estaré más cerca del Universo que nunca. Cerca de la esencia de la vida y de la alegría pura, que es esa que sale de los ojos de quien te mira con el corazón.

El libro ha quedado lindo de veras. La calidad del papel y el color es magnífica y da gusto tenerlo en las manos. Yo, sinceramente creo, que es un buen trabajo.

Agradezco aquí una vez más tanto trabajo y tanta maravilla como ha sido capaz de crear Paula a raíz de mis textos. Navegamos por la misma onda magnética… no tiene más remedio que ser eso lo que hace que nos captemos tan rápido y tan bien. No tienen más que mirar su blog para saber que no exagero... es una chica con talento: http://elissambura.blogspot.com/

Y como somos dos niñas que se niegan a crecer, pues pensamos en colores, nos comemos los colores, nos salen por las uñas y de vez en cuando un color se nos hace mayor y tiene hijitos de más colores… Nuestro mundo está lleno de todo lo que podáis imaginar… Gracias a todas esas almas jóvenes.

Ah... y gracias Cómo Noooooo… al editor… Antonio Wanceulen y a su hija, porque gracias a ellos la colección “La torre de los sueños” existe y en ella mi “Don Papeles”.

Gracias sobre todo a Maria Jesús Arteaga, que fue la persona que me propuso enviar mis textos a la editorial. Gracias por la confianza, una vez más.

Añado que si alguien está interesado en adquirir el libro antes de su presentación en Octubre, me escriba a mi mail y vemos la forma.

Tener dos niños ya… en apenas mes y medio, ha sido como parir gemelos. No sé cómo darles el pecho de forma simultánea, pero lo que es seguro es que mis dos niños crecerán sanos y fuertes porque los cuidaré siempre mucho. Si tiene que ser alternando las tomas, así será. Y si tengo que sacarlos a pasear juntos, me compraré un carro más grande…

Otro día grande para mí… y contenta de tener amigos con los que compartirlo.

Un abrazo con trocitos de fruta … o un abrazo Macedónico, que es lo mismo.

Muackssss

La fo(´)r-mula ideal

2009-06-19T08:33:00.000-07:00

Se tocaban los pies,
como cuando eran simios y el ritual de los piojos se les antojaba tan sugerente. Tampoco tenían certeza de si no serían los pies los que se entretenían acariciándoles las manos. Porque de monos, sus pies apenas se distinguían de ellas. Sentían la caricia a cuatro patas. Se arremetían igual de frente que tocándose la nuca: esa parte de atrás por donde sus dedos de chimpancés, hace ya mucho, desparasitaban con la misma dulzura que hoy se hacen cosquillas. Cuando monos, reían. En ese acicalarse mutuo, el apareamiento sólo era secundario. Lo que los erotizaba ahora, como humanos, era el vago recuerdo de los juegos sensuales de la época animal. Por ejemplo el olfato. Para disfrutar de sus pleamares, de las gotitas de sudor u otros líquidos, recurrían siempre a la memoria. Y allí estaban las hormonas cargaditas de destellos.

De animales, lo mismo se sentían atraídos por un gesto, por un olor o por una danza. Poco importaba el tamaño del cuerpo o de los miembros.

Ella,
se había acostumbrado a sentirse “mona” o “simia” un par de horas al día. Hembra para su antojo. En esos momentos a solas, cuando se tocaba sabiéndose de otro reino, la sangre era puro alborozo y su sexo se ponía rojo, brillante y latía.

El,
que merodeaba relativamente cerca, percibía ese “no sé qué” entre la parte baja del pecho y la parte alta de las patas… y digo así, porque no le llegaba de forma directa a su órgano aquella vibración, sino sobre la parte baja del ombligo y las ingles. Claro, que esto sucedía si se dejaba rozar por el instinto. Y la verdad es que eso sucedía casi siempre.

Habían probado una noche a amarse sólo como humanos y resultó un fracaso. Apenas sabían por dónde. Ni cuándo ni cómo. ¡Es tan frecuente en esta especie la pregunta…!
Así fue cómo acordaron que antes de amarse era precisa cierta metamorfosis. Cada día o cada noche o a cada rato (porque ahora no era cuestión de tiempo…ya no…) proponían un parte de su cuerpo para cuidar en el otro y mientras esto sucedía es como si les creciesen las uñas y las ganas, se les doblaba el espinazo y comenzaban a embellecerse, animalarse, y ciertos verbos sustantivados que aún no fueron concebidos. En esos instantes eran dos auténticos bichos.

Recuerdan con detalle el momento de cortarse las uñas. Algo tan repugnante para algunos y que a ellos les llevó a una cabalgada única.

Ella decía:

- Amor, ¿por qué se nos olvida que cuidar nos sumerge en el otro?

Y él contestaba:

- Pon tu cabeza en mi regazo. Deja que te inunde poniendo mi boca en tu pelo.

Ambos callaban o hacían ruidos que todos conocemos.

Así, sus pieles de simios eran la envidia de miradas y sequedades. Los humanos, los puramente humanos, que se cruzaban con ellos y veían el lustre, pensaban con malicia en la química de algún cosmético y no en la química de la naturaleza. En su sabia disposición en la piel y en el alma. En lo poco caótico que resulta el mundo cuando se cierran los ojos para ver mejor.

Y eso que nadie, ninguno que no fuera bicho como ellos, podía contemplar en las mañanas cómo de suaves despertaban sus sexos.

Dulce María Loynaz

2009-06-18T03:50:00.001-07:00

EL AMOR INDECISO

Un amor indeciso se ha acercado a mi puerta...

Y no pasa; y se queda frente a la puerta abierta.

Yo le digo al amor: -¿Que te trae a mi casa?

Y el amor no responde, no saluda, no pasa...

Es un amor pequeño que perdió su camino:

Venía ya la noche... Y con la noche vino.

¡Qué amor tan pequeñito para andar con la sombra!...

¿Qué palabra no dice, qué nombre no me nombra?...

¿Qué deja ir o espera? ¿Qué paisaje apretado

se le quedó en el fondo de los ojos cerrados?

Este amor nada dice... Este amor nada sabe:

es del color del viento, de la huella que un ave

deja en el viento... -Amor semi-despierto, tienes

los ojos neblinosos aun de Lázaro... Vienes

de una sombra a otra sombra con los pasos trocados

de los ebrios, los locos... ¡Y los resucitados!

Extraño amor sin rumbo que me gana y me pierde,

que huele las naranjas y que las rosas muerde...,

Que todo lo confunde, lo deja... ¡Y no lo deja!

Que esconde estrellas nuevas en la ceniza vieja...

Y no sabe morir ni vivir: Y no sabe

que el mañana es tan sólo el hoy muerto... El cadáver

futuro de este hoy claro, de esta hora cierta...

Un amor indeciso se ha dormido a mi puerta...

BIOGRAFÍA

Dulce María Loynaz (1902, La Habana-1997, La Habana) hija del mayor general del Ejército Libertador de Cuba, Enrique Loynaz del Castillo, creador del Himno Invasor y hermana de Enrique Loynaz Muñoz. Nunca asistió a una escuela hasta pasar a la Universidad de la Habana donde obtuvo en 1927, el título de Doctor en Leyes.

Publicó su primeros poemas en La Nación en 1920, año en que también visitó a los Estados Unidos. A partir de esa fecha realiza numerosos viajes por Norteamérica y casi toda Europa. Sus viajes incluyeron visitas a Turquía, Siria, Libia, Palestina y Egipto. Visitó México en 1937, varios países de América del Sur entre 1946 y 1947 y las Islas Canarias en 1947 y 1951, en donde fue declarada hija adoptiva.

Su primera incursión en la letra impresa fue en el periódico habanero La Razón, donde se publicaron sus poemas entre 1920 y 1938. En 1947 publicaría Juegos de agua, otro poemario, y a partir de 1950 el editor español se interesa por la obra de la cubana, publicándose entonces varios de sus trabajos. De esta época, específicamente de 1951, data la publicación de Jardín. Le seguirían varios otros libros, entre los cuales destacan, en 1953, Cartas de amor a Tutankhamon, y en 1958, Poemas sin nombre y Verano en Tenerife, este último un libro de viajes.

En 1950 publicó crónicas semanales en El País y Excélsior. También colabora en Social, Grafos, Diario de la Marina, El Mundo, Revista Cubana, Revista Bimestre Cubana y Orígenes. Jardín fue escrita entre 1928 y 1935, aunque su publicación se hizo en España en 1951. Los elementos estilísticos utilizados por la autora han ubicado a esta novela como precursora de la actual novelística hispanoamericana. Aunque Dulce María Loynaz es más conocida en el ambiente literario por su poesía, ella misma declaró alguna vez: "La poesía es lo accidental, lo accesorio. La prosa es lo medular". Además, en 1927 había recibido un Doctorado en Derecho en La Habana.
Asistió en 1953, invitada por la Universidad de Salamanca, a la celebración del VII Centenario de la Universidad

En 1959 fue elegida miembro de la Real Academia Española y presidió en Cuba hasta el momento de su muerte la filial local de esa institución. Durante su vida recibió innumerables premios y honores; entre otros se destacan el Premio Cervantes en 1992, la Cruz de Alfonso X, el Sabio, y el Premio Isabel la Católica de periodismo. En Cuba recibió la orden cultural Félix Varela y el Premio Nacional de Literatura. En 1944 recibió el premio González Lanuza que otorgaba el Colegio Nacional de Abogados de Cuba.

Sus últimas publicaciones fueron Poemas escogidos, de 1985, Bestiarium y La novia de Lázaro, ambos de 1991. La Diputación de Cádiz publicó, además, en 1992, Poemas náufragos, y la editorial Espasa Calpe una amplia antología de su obra.

Entre las grandes figuras de la literatura universal que pasaron por su casa se cuentan Federico García Lorca y los premios Nobel de literatura, Gabriela Mistral y Juan Ramón Jiménez.
Permaneció en la Isla viviendo en su vieja casona de El Vedado hasta el día de su muerte ocurrida el 27 de abril de 1997 a los 94 años de edad.

Es bueno señalar que los premios que recibió esta poeta -como le gustaba ser llamada, no poetisa- fueron principalmente internacionales, así como el grueso de la publicación de sus obras. De hecho, en Santa Cruz de Tenerife, y en vida de la escritora se bautizó una calle con su nombre. Esto se debe a la gratitud del pueblo tinerfeño por la descripción tan bella y fiel que hace de sus costumbres en el libro de viajes "Un Verano En Tenerife". Es cierto que la artista mantuvo un recogimiento propio de su carácter que la mantuvo aislada durante largo tiempo a pesar de su valía, pero más que su naturaleza fue su actitud nada genuflexa hacia el régimen castrista, al mantenerse al margen de la política, lo que le costó el desconocimiento de su obra en su propia tierra. En algún momento se quejó de no figurar en los textos escolares, pero la luz no se puede ocultar y la paciencia era su mayor virtud. Con el premio Cervantes se borró cualquier intento de opacar una estrella que brillaba con luz propia. María Mercedes Loynaz Muñoz, como se llamaba realmente nuestra Dulce María, es un regalo que nos llegó un poco tarde, pero valió la pena la espera; sobre todo la suya que parece ser como dice en el poema LIX "...para esperarte tendré la inmovilidad de la piedra. O más bien la del árbol, agarrado a la tierra rabiosamente".

http://es.wikipedia.org/wiki/Dulce_Mar%C3%ADa_Loynaz

TERRITORIOS de humo

2009-06-17T08:18:00.000-07:00

Jacques-Louis David - Madame Récamier, 1800. París, Louvre

Cuando el aliento no corre. En ese justo instante de ahogo. Cuando la paz deja sus alas al borde de alguna boca. O teje la angustia su escalera ascendente. Si se sueña con la propia muerte encarnada en el ajeno y se retuercen las vísceras de las que no recordamos el nombre. Donde eso sucede está creciendo lo gris. El vientre de lo negro palpita como todos, buscando su romper, añorando el parto de su criatura más allá de la destrucción percibida.

Si la calma es torre por donde la hormiga pretende recolectar para el invierno, el fruto llega podrido. Y se teme el olor de la misma forma que el olvido o abrir la despensa y sólo ver el agujero.

Cuando lo que transita no se alcanza. Si la noche hace rato que remonta mientras el sol se relame de sudor sobre mi cuerpo. Ríos siento en las arterias. Agua roja que nada y donde no puedo meterme. Soy sangre sobretodo.

Hace días la luz no penetra la piel. Tampoco en las cosas o en los iris. No consigo sacar el disimulo que ahora es ceguera. Si se siente como propio todo el dolor del mundo, la casa se convierte en molécula, la tierra en nada y el mar parece lo único permitido.

Hay dedos que siempre marcan el pasado. O no marcan nada.

Cuando el presente parece un visillo que desfigura la parte o el todo, me pregunto si el futuro no será una cortina espesa, sin abertura, sin hilos por donde deshilacharme…Entonces el sopor se hace materia y cae sobre el pecho con forma de certidumbre.

Ponerme al lado del espejo. Sentada. Mesurarme el cuerpo que ha perdido el quehacer. Atrincherar la oleada que quiere volverme la piel hacia dentro. Ese afán de poner a la vista de cualquiera las gargantas de las lágrimas. Situarme como nunca en el acantilado y no temer. Si siento que el vacío es blandito como una cuna, el salto cuesta menos.

Cuando lo que nos socava está desdentado y aún así se lleva trozos. En esos minutos de muerte pulsátil, donde el reloj cobra más vida y más rápida, las palabras se tornan ataúdes del mismo volumen que los trozos que nos van abandonando. Y cabemos en cualquier mano de lo poco que nos queda. Somos casi un inicio que patalea. Con un solo soplo la vida se va o vuelve para morirse tantas veces como haga falta.

Lo importante en estos días es no dejar de morir cada minuto. Como una constante gota en la frente. Morir hasta no poder más. Morir hasta desear la vida. O morir hasta que la muerte nos parezca tan poca cosa y algo tan intrascendente, que podamos convivir con ella como con un cactus que apenas necesitara cuidado.

Porque lo más molesto de estar muriendo es el cuidado inquebrantable que requiere.

René Magritte - Madame Récamier de David, 1950. Colección privada.

Corrientes

2009-06-10T04:39:00.000-07:00

Leonardo Da Vinci

Pájaros que aprovechan las corrientes de aire para sus evoluciones

Códice sobre el vuelo de los pájaros. Turín, Biblioteca Reale

He sentido frío
No de luna en la espalda
Así no

He tenido frío
De frente

Frío de pozo
O eco
De ausencia de calor

Me ha llegado el aire
a este verano que nacía
Está paralizado
porque su lugar no soy
y él lo sabe
igual que la voz aquella
que deja semillas de invierno
donde la flor empuja

Siento frío, amor
o hielo que quiebra en la entraña
.............................Soy raíz sin cielo, hoy

Tengo los tallos
que amasé en la noche
protegidos del relente
.............................No como abrigo
.............................Sí como ánfora
Porque el amante es líquido
y no debe cambiar de estado

tengo frío
no de piel
así no

siento frío
de uña
de noes pequeños
con agujeros hondos

y menos mal que me quemas
para que la escarcha se desmigaje

y menos mal que te urjo
o te quiero
o te invado
y me quemas

qué

más

mientras el frió se hace indolencia
y por las manos llega el averno

Feria del Libro de Madrid 2009 - Trujamán - Firma de Libros

2009-06-09T05:48:00.000-07:00

Queridos amigos:

Nuevamente os paso una invitación para el libro "Trujamán". Esta vez para la firma de libros que tendrá lugar el próximo Sábado día 13 de junio, en la Feria del Libro de Madrid, en la caseta 220 de la Editorial Torremozas, desde las 18:30 H. de la tarde. La feria está ubicada dentro del Parque del Retiro de Madrid. Os dejo alguna información de cómo llegar y el enlace de la pagina de la feria por si os apetece mirar las actividades. Añado un mapa que también podéis ver en la página.

Enlace

http://www.ferialibromadrid.com/

Espero que los que no habéis podido venir a Sevilla y estéis cerca, os animéis a pasar por allí y saludarme. Así podré conocer a alguno de vosotros con los que me escribo pero a los que aún no pongo rostro.

Será un placer compartir con todos este momento tan especial para mí.

Nos vemos por la feria.

Un abrazo.

Mapa:

Cómo llegar a la Feria del libro

PARKING: C/ Velázquez, 16C/ Montalbán, 6
BUS: Lineas 2, 19, 20, 26, 28, 61, 63, 146 y C-1
METRO: Estaciones de Príncipe de Vergara (Líneas 2 y 9), Retiro (L2) o Ibiza (L9)

Influjo

2009-06-08T05:37:00.000-07:00

La imagen desaparece

Salvador Dalí

Esta mañana he dejado en la mesa un pimiento, dos alfileres y varias tablas. Al despertar sentí que era eso lo que más urgente me iba latiendo. Es curioso, e incluso sorprendente, que mientras te miras en el espejo la arteria que baja por el cuello vaya pidiendo cosas.

La primera vez que me pasó fue de verdad de susto. Me pidió una cuchilla, dos algodones y un terrón de azúcar.

Y más increíble resulta que una vez depositadas las cosas en la mesa, cerrada la puerta y llegado al trabajo, una paz infinita se instale en mi alma. No sé qué sucede con lo que allí dejo. Sólo sé que cuando vuelvo, no existe. Por ejemplo estoy seguro de que el pimiento está ya en su sitio, que los dos alfileres se están marchando y que es probable que las tablas arrancadas del armario, ya no sufran.

A veces siento que las cosas de mi casa necesitan desubicarse para sentir que hay un sentido a su quietud. Que de alguna forma el que se mezclen cosas tan extrañas y diversas como un reloj y el pan, las reconstituye o les da una vida paralela que de otra forma no existiría.

No sé si hablan entre ellas antes de marcharse nuevamente a sus espacios. La verdad es que nadie sabe de estos temas porque si me pusiera a contarle a mi amor todo esto, estoy seguro de que su extrañeza sería tan grande como para sugerirme una visita al médico. No hay amigos dispuestos a creer hasta este punto.

Y yo, la verdad, lo vivo como parte de mi día. Menos cuando está ella. En esos instantes mi cuello está mudo. Veo las palabras palpitar mientras me afeito pero no chillan… Es como un sonido sordo, pausado, un lamento quizá. Al día siguiente lo que sucede es que tengo que darle el doble de objetos.

Ayer sin más, después de tres días compartiendo las mañanas con ella, por fin sólo, tuve que hacer acopio de seis cosas diferentes: un lápiz, cuchillo, miel, una toalla, mi móvil y una caja de bastoncillos. Ya nada me parece extraño. Así que lo dejo allí, sobre el cristal, lo miro todo antes de cerrar, y al girar la llave siento cómo todo cobra sentido.

Pero claro, las cosas no pueden durar así para siempre. Un amanecer, hace un mes aproximadamente, tuve que dejar un gato y como no tenía ninguno a mano, invité a entrar al gato de la vecina y cerré. Yo sabía que el gato no estaría al llegar, pero mi sorpresa fue grande cuando vi por las escaleras y las calles cercanas unos cartelitos con la foto del gato desaparecido. Mi vecina no encontraba a su gatito. Yo no lo tenía. Y entonces sentí miedo. Aunque reconozco que no duró demasiado. Ya casi lo había olvidado. Hasta hace tres días.

Ella, tan linda, tan prudente, tan ella… me ha propuesto venirse a vivir conmigo. Dice, y tiene razón, que así creceremos. Y ya, no sólo siento que no comprenderá tanto ajetreo de cosas inverosímiles, o que yo hable abiertamente con mi cuello, sino que quizás una mañana que ella tenga por ejemplo el día libre y se quede en casa dormidita como un ángel, yo cierre la puerta, me despida con un beso, deje todo preparado sobre la mesa y al llegar tuviera que preparar cientos de carteles para pegar por las calles.

lo que ya

2009-06-03T08:59:00.000-07:00

Atrapar el torrente
quiere la almendra
pero se hizo de chispas la sangre

En los relámpagos de reloj
la materia parece todo
y pesa nada
o miles

La saliva teje acuarelas
El olvido canturrea
y hace la calle

Aquél duda
la flor resuelve
Por la risa la noche es menos
entre tu boca la luna cae
mientras los perros pierden el rabo

Tendederos para la voz
tinajas donde me induzco
como si fuera lo que sospecho

Hay por la piel atajos
clarines nacidos ciegos
hijos de cuerpos triples
y diez cabezas que te piensan

Dos pequeñas manos
llenas de posibles todos
un puente te cruza o pide o ya está desnudo

desdibujo las arterias porque
tabla
a
tabla
te amaso
con el afán de los insectos

arde sin fin la campana
que hace siglos fuera roca
cresta en mi figura
donde el sueño tu sueño
me viene tin-ti-ne-an-do

nacemos
un soplo hincha la vela
haciéndonos algodón o embalse