BIORITMOS
(siendo abeja me siento araña)
No es tiempo
me persigue la sílaba
hace nidos en mis sienes
recorre lo que olvido
pretende ser
y quiere que le nazca
Grita que llegó
por la arena de los sueños
anclada hacia la luna
o en gota de canal
Calima que nos borra
el contorno del poema
la pena
se hace idea
y sorprende la dicha
que jugaba al escondite
detrás de la epidermis
Para cuándo el invierno
me susurra este verano
cansado de dolerse
a la sombra de los parques
Mis cuentos danzan
los enternece el bochorno
se me pegan a los dedos
y la lengua saborea
la semilla del poeta
hay tiempo, sí
de alimentos suspensivos
en vapor de cacerolas
donde rondan las imágenes
y la letra se recoge
como feto entre los dedos
ahora me columpio
a la espera de los ocres
y vivo en un vacío
que parece navegable
si levanto los pies
Existirá tiempo pronto
Comentarios
Una vez más, gracias, Madame, por crear belleza.
Antonio
Mi blog sin usted, andaría casi descalzo...
o es mi vida la que andaría sin sandalias?
No sé..
Sólo Gracias, Mr. Froplinson