Murmullos

Será
que la luna colma el si-no
o acaso
el influjo de niebla
fábrica de tantos cuentos

Será o es
el himno que queda en la cornisa
cuando llueve

Pueden forjarse utensilios
que apenas ensanchen
con el silencio
y otros

No hay ayer
en la sábana enjuagada
ni techo conocido que
desee

Es el invierno un baúl
o un puente amarillo
Pasa lento
y se arroja hacia sí

Propago las manos
tendidas y sujetas
como tu ropa
que dejó de residir
o que nunca secó lo suficiente

Ha crecido sin semilla
el aliento
Teme las heladas y los roces
tan propensos a licuarse

Fueron
dos sangres las sílabas
contenedoras de verdades
y arrebatos

Será convocada la luz
que nos hizo múltiples
y de
poco
a
nada
nos hará de mecedora

Llega el búho
donde no alcanza mi voz